— Там на девятом… В общем, недоразумение получилось.

— Мы замок начали рассверливать, а там в квартире жилец, — вставил его напарник. — Проснулся, в общем, и…

— Проспал светопреставление, бедолага? — изумился майор. — Богатырь… Ну а проблема-то в чем? Пинка под зад, и пусть вниз катится. А хату пометьте, как санитарно проверенную.

— Да там пинками не очень получается… — сказал старшой. — Он из ваших, жилец этот.

— Полковник милиции, — добавил второй спасатель.

Кремер удивился уже всерьез. Какой, к чертовой бабушке, полковник, подумал он, к тому же еще и милицейский. Да был ли в Питере хоть единый мент, не знавший о том, что сейчас на этом пятаке происходит?

— Что ж у него с похмеля фантазии только на полковника хватило? Почему не генерал?

— Да он старлею нашему удостоверение в нос ткнул. Полковник и есть. Сейчас вот орет, что замок ему раскурочили…

Черт-те что, подумал майор. Никак российская наша действительность в чистоте жанра не может остаться. Какая бы трагедия ни случилась, а без фарса и в ней не обойдется.

— Ладно, соколики. Пошли посмотрим на полковника вашего.

— Да он вообще-то ваш, — хмыкнул молодой спасатель.

— А это мы еще выясним, — пообещал Кремер.

Кабинка лифта была там, где МЧС-ники ее и оставили — на первом этаже. Еще за пару этажей до девятого майор уже слышал хриплый мат, несшийся сверху. Он вопросительно взглянул на спутников.

— Он самый. Вот так и выступает, с самого начала, — сказал старшой.

Обе двери в квартиру были распахнуты: железная наружу, в подъезд, и деревянная, явно из недешевых, внутрь. Боец в химзащите и с баллоном за спиной стоял на лестничной клетке рядом с сержантом-стрелком. Командир группы был в прихожей. Над ним возвышалась внушительного роста фигура, поливавшая старшего лейтенанта и его бригаду последними словами.

Кремер шагнул в квартиру.

— Разреши-ка, старлей.

Тот, повернувшись к нему, посторонился, пропуская мента внутрь.

— А, майор! — обрадовалась фигура. — Наконец-то хоть нормального человека прислали.

Теперь Кремер мог рассмотреть хозяина квартиры. Лет сорока с небольшим, под метр девяносто, в спортивном костюме, с изрядно помятым — с добротного похмелья — лицом, красным от гнева.

— Майор Кремер. С кем имею?

— Полковник Мельниченко. Виктор Степанович. Слушай, майор…

— Секунду. — Кремер предупреждающе поднял руку. — Документы я могу видеть?

Хозяин квартиры нахмурился, потом пожал плечами, полез в карман и, вынув удостоверение, протянул его майору.

Да, подумал Кремер, рассматривая документ. Чудны дела твои, Господи. Фамилия, имя, отчество. Три положенных звезды на погонах. Министерство внутренних дел. Москва. Из аппарата. Где Москва, где Питер?

— Ясно, товарищ полковник, — сказал он. — В квартиру можем пройти?

Мельниченко, секунду поразмыслив, кивнул и прошел в гостиную. Кремер последовал за ним.

— Что за херня, майор? — Ярости в голосе хозяина уже не было, но выглядел он по-прежнему мрачно. — Что за взлом, какая эвакуация, что эти долбаки здесь вообще делают?

— Прошу прощения, товарищ полковник, — Кремер был всерьез озадачен. — А где вы были в последние два-три дня?

Московский мент, подойдя к солидно упакованному бару, достал из него бутылку «CanadianClub» и, приподняв ее, вопросительно посмотрел на майора. Тот мотнул головой.