Демон улыбнулся:

— Говоришь убедительно.

Он снова облизал ложечку, смял свою баночку из-под йогурта, посмотрел на Сергея.

— Если бы Игрока убили наши конкуренты (балтийцы или боевики Паши Степного), его бы просто застрелили. Открыто, не таясь, чтобы всем ясно было, кто это сделал. Свои? Тогда бы его удавили втихую, а труп спрятали. Пропал Игрок, и все — ищи ветра в поле. Нету. А убит он или слинял, кто знает… Мне кажется, надо искать убийцу вне нашего бизнеса. Может, он у кого шлюху отбил или там на хрен послал кого из простых, а тот психом оказался… А убивать без причины… Если его убили без причины, тогда найти виновного будет невозможно.

— При желании и финансовом обеспечении можно все, — сказал Сергей. — Будем проверять все четыре вероятности… Поели? Тогда поехали на место преступления, посмотреть хочу, как он лежал и вообще…

— Нас там копы не повяжут? — Демон ухмыльнулся. — Или как их теперь называть? По-старому: менты? До сих пор никак не привыкну, что они у нас полицейские, хотя времени уже прошло… В общем, я про то… Говорят же, мол, преступников тянет на место злодеяния. А мы тут как тут, тепленькие!

— Не повяжут. В полиции и ФСБ меня все знают, и я вне подозрений — веду законопослушный образ жизни…

— А мы? — усмехнулся Демон.

— А вы со мной, значит, тоже вне подозрений!

Как только «десятка» отъехала от дома Сергея, ливанул хороший весенний дождь. Все в салоне ощутили физически, что дождь — это сырость и холод. Сергей поежился, застегнул куртку на молнию, нахлобучил кепку, поднял воротник. Глядя на него, Демон хохотнул:

— Рано выходить собрался. Еще минут пятнадцать шпарить.

— Не боишься ехать выпившим? Права отнимут.

— Денег дам — не отнимут.

— А попадется принципиальный, тогда что? После реформы все стали честными.

— Я верю в русский народ! Его никакие реформы не сломают.

— А попадется тебе татарин или хохол на дороге?

— Сережа, я умоляю.

— Ну, — Сергей резвился, — какой-нибудь дорожный полицейский из Грузии. Я читал в «Российской газете», что в Грузии дорожные полицейские мзды не берут. Ну, взяли его на практику… Показать пример нашим, так сказать…

— Сейчас, из Грузии, на практику? Ха-ха-ха…

— Я гипотетически предполагаю… Вдруг…

— Вазелину позвоню. Он договорится. Или даже Африкан. Сережа, не бойся, нас дорожные вымогатели не трогают. От нас денег не поимеешь, зато будет масса проблем. Зачем это им?!

— Мудро ты все излагаешь, — заметил Сергей.

Демон усмехнулся:

— У меня талант к словоблудию.

— Почему тогда не пошел в политику? Умело швырять словесную шелуху — там это ценят, — отозвался с заднего сиденья Сашка Филиппов.

— Точно говоришь, там без умения вещать, ничего не сообщая конкретно, делать нечего, — согласился Демон и улыбнулся, блеснув сияющими зубами, недавно отшлифованными в зубной клинике и еще не успевшими снова пожелтеть. Добавил не то в шутку, не то всерьез: — Стану постарше, может быть, попробую себя и в политике.

Чтобы не скучать, он врубил магнитолу с рыкающим негритянским рэпом. «Десятка» помчалась на ста двадцати километрах. Из-под колес летели бурные фонтаны воды.

— Взлетать собрался? — спросил Сергей.

«Да! Да! Е! Е! Да! Да! Е! Е!» — ревели динамики.