—        Наташа, — Марина всмотрелась в лицо подруги, — скажи мне, ради бога, что произошло?

—        Что? Тебе, наверное, рассказывали? В августе была проверка запасников. Ты как раз в Крыму отдыхала. Приехали из Минкультуры. Что-то такое внеплановое. И представляешь, в нашем хранилище, где русское искусство начала двадцатого века, недосчитались двух полотен.

—        Так это правда?

—        Правда.

—        Куда же они?.. Ты их вообще видела? Может, их давным-давно не было?..

—        Они были, — глухо произнесла Наташа и выпила. — Меня спас Виталий Ярославович. Он-то как раз и заявил, что картин нет давно. Подняли журналы, протоколы всякие. Ты же знаешь, там действительно была неразбериха еще, можно сказать, с Гражданской... Мы приводили все в порядок по мере сил и времени... Но именно об этих полотнах никаких четких записей не было. То ли были они у нас, то ли не было их...

—        А они были?

—        Конечно. Я их видела своими глазами.

—        Когда?

—        Этим летом, когда работала над полотном Кандинского.

—        А когда же они пропали? — подцепив соленый груздь, спросила Марина.

—        Ты выпей лучше.

—        Ну... я выпила.

—        Они пропали после того, как в хранилище побывали твой сын и его учитель.

—        Ты с ума сошла, — одними губами проговорила Оленина.

—        Мариша, я понимаю, что тебе трудно, даже невозможно в это поверить... Но кроме вас троих туда никто не заходил.

Наташа закурила, выпустив струю дыма, продолжила:

—        Ярославович отмазал меня от комиссии, но потом, наедине, потребовал, чтобы я ушла. И я ушла.

—        Этого не может быть.

—        Потому что этого не может быть никогда... — с грустной усмешкой закончила Наталья. — Я ни в коем случае не подозреваю ни Митю, ни, упаси боже, тебя... Но этот Митин учитель... Держитесь от него подальше.

—        Наташа, этого быть не может! — с жаром повторила Марина. — Он просто святой человек, понимаешь?

—        Не сотвори себе кумира, — усмехнулась Наталья. — Я ведь и сама тебя уговаривала соблазнить, его и все такое... Но, видимо, он далеко не так прост.

—        Ты ошибаешься! Знаешь, я сама его об этом спрошу!

—        О чем? Брал ли он картины? Ты как дитя малое. Он заплачет, раскается и отдаст их, да?

—        Но почему ты так уверена, что это он? — закричала Марина. — Ты же сама их провожала! Помнишь, меня Ярославович искал, я ушла к нему, а ты довела Митю и Юрия Максимовича до выхода. Их же могли обыскать!

—        Но не обыскивали. Потому что они были со мной. И потому что Митя — твой сын, которого знают все вахтеры.