– Ну вот, – обрадовался человек на другом конце телефонного провода, – а Иваныч говорит, что ты ни хрена не помнишь!

– Он говорит правду, – сказал Бакланов, чувствуя, как губы сами собой расползаются в широкой улыбке. Это было основательно подзабытое и очень приятное ощущение.

– Да ерунда это все! – прокричал в трубке веселый голос человека, который назвался Березой. – Фуфло трехкопеечное, понял? Раз голова на месте, вспомнишь все как миленький! Это ж надо, куда тебя занесло! Мы его в Йошкар-Оле ищем, а он сидит себе в Москве и в ус не дует! Нет, есть Бог на небе, это я тебе точно говорю! Ну ладно, мы с тобой чуток попозже потолкуем, как положено, под коньячок, под водочку… Дай-ка мне Иваныча, если он там еще не помер от радости.

– Да нет, – – бросив короткий взгляд на хозяина, сказал Бакланов, – Живой вроде, Он вернул трубку хозяину и обессиленно откинулся на подушку. Человек, которого телефонный собеседник Бакланова именовал Иванычем, еще немного поговорил, ограничиваясь в основном междометиями, положил трубку и сказал:

– Сейчас примчится. Жрать хочешь?

Баклан пожал плечами, имея в виду не только обед, но и всю ситуацию в целом. Комбат правильно расценил этот жест.

– Ты, брат, не волнуйся, – сказал он. – Не о чем тебе больше волноваться. Запомни главное: ты у своих. Мы тебя не выдадим. Там, в Афгане, не выдали, а тут и подавно не выдадим. Понял?

– Кажется, начинаю понимать, – ответил Михаил.

…Несколько часов спустя, когда Борис Иванович уже пригнал из мастерской свою отремонтированную машину, вызванный Подберезским именитый психотерапевт получил свой гонорар и ушел, утомленный Бакланов заснул, коньяк был выпит, а водки осталось всего ничего, Андрей с силой потер щеку и сказал, дымя пятнадцатой за этот вечер сигаретой:

– Да, история… Слушай, Иваныч, это же надо, как жизнь крутит! Такие узлы завязывает, что и с бутылкой не разберешься, где начало, а где конец. И как это Баклана угораздило в такое дерьмо вляпаться?

– Что сказал врач? – игнорируя его последний вопрос, поинтересовался Борис Иванович.

– А, – Подберезский махнул рукой. – Что он скажет? С одной стороны, нельзя не согласиться, а с другой стороны; невозможно отрицать… В общем, пациент скорее жив, чем мертв. Сказал, что ему еще повезло.

Сейчас по российским психушкам таких уже десятками считают, и никто ничего не помнит. Как их лечить, никто не знает. Некоторых родственники находят, некоторые так в дур доме и живут. Те, которых нашли, все равно ничего не могут вспомнить. Ему говорят: вот это, дескать, мама, вот это жена, а вот это – сынок твой… А он смотрит как баран на новые ворота и только кивает: ладно, мол, мама так мама, жена так жена.

Раз доктор говорит, значит, так оно и есть. Страшная это штука – потеря памяти.

– Жизнь потерять страшнее, – откликнулся Борис Иванович. – Пока человек живой, все можно исправить, все вспомнить, во всем разобраться… По всем счетам заплатить, между прочим.

– Угу, – промычал Подберезский, прикуривая новую сигарету от окурка предыдущей. – Ты вот что, Иваныч… Ты только ему не подпевай. Пускай он хотя бы недельку полежит, оклемается. Может, мне его у тебя забрать?

Он посмотрел на Бориса Ивановича, но вместо лица Комбата увидел поднесенный к самому своему носу увесистый кукиш.

– Вот тебе – забрать, – сказал Борис Иванович. – Кто успел, тот и съел. И вообще, у тебя твой бизнес, дела всякие, девицы… А мое дело пенсионерское: смотри телевизор да бульончик в кастрюльке помешивай.