|
Впрочем, несмотря на смешок, который выдавил из себя полупьяный Невада, он остался недоволен появлением девушки. Цокот каблуков вырвал Круса из транса, в который он только-только начал впадать, вернул к реальности, и получится ли отделиться от нее снова - большой вопрос. - Сука! - с чувством произнес Невада. - Простите, это вы мне? Крус вновь приложился к бутылке, одновременно повернул голову на голос и, продолжая глотать, разглядывал остановившегося на тротуаре старика. Длинное и унылое, словно у дряхлого осла, лицо, отечные глаза, бледные губы, большие уши - казалось, что старомодная шляпа висит именно на них. Под плащом наверняка костюм… Нет, не под плащом… Невада напрягся и вспомнил когда-то слышанное русское слово: пыльник. - Простите, - старик вежливо приподнял шляпу. - Я не расслышал, что вы сказали. - Да я не вам, - вздохнул Крус, понимая, что впасть в любимое забытье сегодня, похоже, не суждено. - Неужели ей? - Старик посмотрел на спящую в автомобиле девушку. С хозяйкой «Порше» Невада познакомился в клубе. Как ее, Кира? Клара? Ладно, проснется, сама скажет.. - Нет, не ей. - Крус сделал еще один глоток. - Сам себе. Алкоголь и тоска, которая всегда накатывала на Неваду на Лубянке, сделали свое дело: вместо того чтобы послать настырного прохожего подальше, Крус втянулся в разговор. - Я тут гуляю, - пояснил старик. - Бессонница, знаете ли. С людьми моего возраста такое случается. - И я тут гуляю, - хмыкнул Невада. - Вот ведь совпадение. - Почему здесь? - Что вы имеете в виду? - В Москве есть масса интересных мест, куда можно было бы поехать… тем более с девушкой. - Невада открыл было рот, но старик его опередил: - Я не имел в виду клубы или рестораны. И уж тем более гостиницу или квартиру. Нет. Я имел в виду места романтические, в которых действительно интересно побывать ночью. Набережные или парки… А еще есть множество скверов… - Меня не интересует романтика, - отрезал Невада. - Вот как? - Вы разве не видите? - Крус кивнул на спящую девушку. - Сюда приехали не мы, а я. - Для чего? - Побыть здесь. - Именно тут? - Да… Разговор затягивался, но Неваду это не смущало. Ему надо было с кем-нибудь поговорить. Обо всем на свете и ни о чем. Ведь он все время один… Один! Не может поделиться своими тайнами даже с психоаналитиком, никому не может рассказать о жизни. О своей настоящей жизни. Те, кому можно, не будут слушать, остальным - нельзя. Незнакомец же показался подвыпившему Крусу идеальным слушателем, которому можно поведать все, что, накопилось на душе. - Хотите сигарету? - Не откажусь, - кивнул старик, принимая угощение. - Представляете, я всю жизнь борюсь с табаком, призываю избавляться от этой привычки, а сам курю с пятнадцати лет. - Врач? - Дантист. - Он глубоко затянулся, выпустил дым, взял сигарету в пальцы и представился: - Семен Ефимович Дроздовский. - Невада, - буркнул Крус. - Это ваше имя? - Какая разница? - Извините, - выдержав короткую паузу, произнес старик. - Я все понимаю: случайная встреча, случайный разговор… И это место… - Дроздовский медленно обвел взглядом площадь. Громадина самого известного в стране детского магазина, а следом - два мрачных здания, давших названию Лубянка новую суть. - Столько воспоминаний… Будь Крус трезвее, он бы наверняка догадался, что его пытаются вызвать на откровенность. Но сейчас чувство опасности притупилось. К тому же Невада частенько рассказывал свою историю пьяным девушкам, с которыми, как правило, и приезжал на Лубянку. Сидел вот так, на капоте, повернувшись к спутнице спиной. пил, курил и рассказывал. Они ничего не слышали, но Крусу становилось легче. |
