Украдкой кошусь на своего спутника: как ему такой поворот? Кажется, доволен. Я бы даже сказала, ликует. Могу его понять. Я и сама практически ликую, хотя куртку и книжки все же жалко до слез. О, да, кстати о слезах.

    – Маринушка, – прошу, – скажи Леше, или кто там будет разбираться с кафе, пусть мои книжки и одежку заберут, если не сгорело. Им – мусор, а мне – ценное имущество.

    – Там двери железные, – утешает меня Марина. – И в твоей комнате, и в кладовой. Не сгорело ничего, думаю… Конечно, я Леше скажу. Все будет хорошо. Он же знает, что ты – мой второй ребенок…

    “Второй ребенок”. Надо же. Никогда не думала, что она ко мне так относится. Нет, ну понятно, сейчас у нас бурные эмоции, общее горе, общая радость: все-таки уцелели обе, почти чудом. Рвани оно на полчаса раньше и… Ох, нет.

    Но мы живы, здоровы, и Маринушка называет меня своим “вторым ребенком”. А мне приятно, черт побери! И плевать, что все это просто эмоции..

    – Как его хоть зовут-то, твоего “связного”? – вдруг спрашивает Марина.

    Вот это да. А я и не знаю.

    Смешно. Кому сказать, не поверит.

    Прикрываю трубку рукой, спрашиваю его шепотом. Молчит, думает. Вспоминает, что ли? Или сочиняет наспех?

    Какая, впрочем, разница. Нет, пожалуй, информации менее важной, чем имя человеческое. Цвет волос, и тот может больше рассказать о своем обладателе.

    Наконец, рыжий принимает решение. Говорит, что его зовут Максим. Будем считать, так оно и есть. Не паспорт же у него требовать, в самом деле…

    Получив это сокровенное знание, Марина спешно прощается. Говорит, ей надо собираться. Там, на этой трехэтажной даче даже посуды пока нет. Сауна есть, а, скажем, чайника, или хоть кружки какой-нибудь нет. Об одеялах, да подушках и говорить нечего. Эх, ничего-то они в жизни не понимают, эти “новые русские”. Даже те из них, которые, теоретически говоря, древние индейские…

    – Мы, кстати, уже почти приехали, – объявляет Максим, принимая из моих рук почти раскаленную трубку.

    Вид у него при этом вполне виноватый. Словно бы признает за собой некий злодейский умысел. Дескать, мог бы подальше поселиться – вот, к примеру, как некоторые буржуи, в сотне километров от Москвы, чтобы поездка наша длилась и длилась, не завершалась никогда.

    Как будто прочитав мои мысли, объясняет:

    – Не люблю, когда что-то заканчивается. Даже домой приезжать не люблю. То есть, дома-то хорошо, но вот говорить себе: “приехали”, останавливаться, выходить из машины – ох, это не по мне!.. Не понимаешь, да?

    Честно говоря, действительно не понимаю. Но молчу, слушаю. Не перебиваю.

    – Для меня, – говорит, – всякая завершенная история – история о смерти, рассказанная смертным повествователем смертному слушателю. Мой внутренний ребенок очень этого дела боится, но верит, что бывают иные какие-то варианты, и вечно нудит: «А что было дальше?» – в надежде, что «дальше» было хоть что-то, кроме тишины…

    Теперь, кажется, понимаю. Но его несет.

    – В момент завершения всякого дела, даже такого пустякового, как поездка домой, я остро чувствую собственную смертность.