И труп!

Труп!!!

Если Варя или Мария… Мария уже скребется…

Катастрофа!

Если кто-то из них решит поменять дислокацию, — я пропал. Представляю какой здесь поднимется крик. Заславский прибежит обязательно и увидит труп. Все увидят. Даже Кристя.

Катастрофа!

Труп, между прочим, женский. Заславский умрет от зависти. Уж он-то, сексуальный маньяк, подумает, что я ее до смерти… Безусловно, Заславский умрет от зависти, а я от стыда.

С этими мыслями я присел в кресло, но устроился таким образом, чтобы, беседуя с Виктором, контролировать дверь. Я нарочно оставил ее открытой, чтобы видеть все двери своей квартиры, отражающиеся в зеркале, висящем над диваном. Таким образом я глядел на друга, а видел и его и то, что творится в коридоре. Заславский видел только меня и не переставал дивиться.

— Роб! Ну, Роб, ты даешь! Это надо же, не зря говорят: в тихом омуте черти водятся. Вот у кого надо учиться! Даже не знаю теперь как тебе и сказать с чем пришел. Тут такое дело…

Он снова замялся и хлопнул себя по колену кулаком:

— Ах, черт! Я тебе завидую! Как хорошо, когда живешь один. И после этого всего ты еще жалуешься на свое одиночество? Скука заела тебя?

К ужасу моему из кухни донесся громкий чих Варвары. Можно было бы его не заметить, но, как назло, она чихнула еще и еще раз. Заславский сначала окаменел, а потом восторженно закричал:

— Так и там кто-то есть?!!!

И следом зазвонил мобильный. Взвившись, словно ужаленный, я рухнул обратно в кресло и дрожащей рукой прижал трубку к уху. Это была Варвара:

— Роб, прости, я держалась из последних сил. Что нашло на меня, сама не знаю: чихаю и чихаю. Это нервное. Он услышал?

— И не только он, — ответил я.

— А кто еще? — пугаясь, спросила Варвара, но я ей не стал отвечать.

Пожалел Заславского. Он, презрев приличия, сидел с вытянутой шеей. Как гусак. Я положил мобильный в карман халата и беспомощно развел руками, не находя объяснений.

— Молчи, Роб, молчи, — поощрил мой жест Заславский. — Ты настоящий мужик. Уважаю. В том же духе и продолжай, но…

Я, наконец, насторожился:

— Что — но?

Заславский озадаченно поскреб в затылке.

— Черт, даже не знаю как поступить, — с виноватым видом признался он. — Не свалял ли я дурака? Кстати, сколько ей лет?

— Кого ты имеешь ввиду? — попытался удивиться я.

Заславский на секунду растерялся: и в самом деле, кого? Выбор большой.

Он решил начать по порядку:

— Да хотя бы ту, что в кабинете. Сколько ей лет?

Здесь я честно признался:

— Тридцать пять.

— Ах, ты черт возьми! — одобрил Заславский. — Блондинка?

Я задумался: Кристина красила волосы едва ли не каждый день. Если присовокупить сюда же ее многочисленные парики, то действительно есть над чем задуматься.

Не найдя ответа, я раздраженно отмахнулся:

— Не помню какой у нее цвет волос.

Заславский мне посочувствовал:

— Еще бы, как тут их всех упомнишь. А та, что в столовой, блондинка?

— Нет, та брюнетка и ей сорок лет, — упреждая вопрос, ответил я.

— Ага, тоже неплохо. В этом возрасте у женщин бешеный темперамент. Красивая?

— Необыкновенно.

Заславский с досады ударил кулаком в ладонь:

— Черт! Как тебе повезло, что ты не женат.