Почему-то эта бумажка, написанная четким, красивым почерком, Мышкина сразила. Все-таки в этой девушке было что-то… механическое…

— А вы с ним давно знакомы? — осторожно поинтересовался он.

— Три месяца и три недели, — последовал четкий ответ. — Ну и еще почти месяц… после… — Голос все-таки слегка дрогнул.

— Вы так точно помните… — пробормотал Мышкин.

— Очень просто, — пояснила она. — Мы познакомились на конференции, а конференция была в августе… в начале. Познакомились из-за дурацкого квипрокво, устроители все напутали… — Она внезапно улыбнулась забавному воспоминанию, но тут же посерьезнела. — А пятого ноября я познакомила его с Катей, на чем наш роман благополучно и завершился, но знакомство-то ведь не завершилось… Вот я и говорю…

— Понятно, понятно, — кивнул Мышкин. — Скажите, пожалуйста… он красивый?

— Что-о? — изумленно переспросила она. — О Господи, почему вы спрашиваете? При чем здесь?..

— Я объясню, — заторопился Мышкин. — Скажу вам откровенно… я не знал Козлову лично и, конечно, не могу судить… Но… как бы это сказать… Она не представляется мне бескорыстной ценительницей интеллекта и эрудиции. Ведь она, насколько мне известно, бросила Дерюгина. Бросила власть и деньги… Все это ужасно странно. Вот я и пытаюсь понять…

— Насчет бескорыстия и интеллекта — это… особая тема, — скороговоркой пробормотала Аня. — Отвечаю на ваш вопрос, хотя я могу быть необъективна — не забудьте… Алеша, по-моему, красивый, хотя, конечно, совсем не в том жанре, что Дерюгин. Не атлет. Кстати… — вдруг добавила она, криво усмехнувшись, — чем-то он очень похож на вас…

«Только красивее, — мысленно дополнил Мышкин, вспомнив мастерицу Наталью. — Но эта, конечно, ничего такого не скажет. Поэтому, что ли, она вчера вздрогнула?..»

— Я вчера даже вздрогнула, когда вас увидела, — сказала Аня, словно подслушав его мысли. — Там темновато, на площадке…

— Скажите, Агния, а как это вышло, что вы их познакомили? Случайно?

Мышкин задал этот вопрос наугад, но сразу же почувствовал, что задел какую-то важную и, очевидно, болезненную точку. Ложечка, которую девушка положила на блюдце, предательски зазвенела. Она отодвинула чашку, налила себе коньяку и выпила залпом. Теоретически Мышкину следовало быть более осторожным. Она могла в любой момент разозлиться, сорваться, как сорвалась вчера, и просто уйти. Однако что-то говорило ему, что больше этого не случится. Что-то успело сцепиться, какие-то крючочки, ниточки — бог его знает, он не смог бы этого объяснить, — но почти не сомневался, что никуда она не уйдет и что ей хочется высказаться. Другое дело, что он не знал, где у этой девушки кончается искренний порыв и начинается заранее задуманная программа…

— Нет, не случайно… — медленно проговорила она в ответ на его вопрос. — Мы заключили пари…

Мышкин не поверил своим ушам.

— Пари? На… него?

— Ну да. — Она пожала плечами. — Сама не знаю, как это вышло. То есть идея-то, конечно, была ее… А я почему-то согласилась…

— Очень странно… — пробормотал Мышкин.