У откоса последняя грива куста

         Опрокинулась в мутный разгул…

         К берегу жмётся мёртвый буксир,

         Брёвна несутся в лоснящейся мгле

         перевалов…

         Дойдёт ли вода до подвалов?

         Хлынет ли в окна мирных квартир?

         Поправив пенсне, какой-то седой господин

         Отметил мелом на стенке грань колыхания…

         Ты, мутное лоно грядущих годин!

         Мел мой в руке – но черта роковая

         в тумане.

<1930>

Ночные ламентации

         Ночь идёт. Часы над полкой

         Миг за мигом гонят в вечность.

         За окном бормочет ветер,

         Безответственный дурак…

         Хоть бы дьявол из камина

         В этот час пустынный вылез, —

         Чем гонять над Сеной тучи,

         Головой ныряя в мрак…

         Я б ему, бродяге злому,

         Звонко «Демона» прочёл бы —

         И зрачки б его сверкали,

         Как зарницы, из-под век.

         Нет – так нет. Паркет да стены,

         Посреди коробки тесной,

         Словно ёрш на сковородке,

         Обалдевший человек…

         Перед пёстрой книжной полкой

         Всё качаешься и смотришь:

         Чью бы тень из склепа вызвать

         В этот поздний мутный час?

         Гейне – Герцена – Шекспира?

         Но они уж всё сказали

         И ни слова, ни полслова

         Не ответят мне сейчас.

         Что ж в чужой тоске купаться?

         И своя дошла до горла…

         Лучше взять кота под мышку

         И по комнате шагать.

         Счастлив ты, ворчун бездумный,

         Мир твой крохотный уютен:

         Ночью – джунгли коридора,

         Днём – пушистая кровать.