— Нет уж, — сказал Игорь. — Ты давай иди.

Автобус на Ростов подкатил около семи утра. Он был полупустой, тряский и пыльный. Кир с облегчением плюхнулся на сиденье и, не рассмотревши толком попутчиков, немедленно захрапел. Правда, успел передать водителю деньги — за троих. Сдача вернулась. Кир хмыкнул и сунул ее в карман. Рука его при этом наткнулась на что-то бумажное, жесткое. Письмо Морозовой, пропади оно пропадом, это письмо, все из-за него! Выкинуть к чертовой матери… Все равно он не мог письмо переслать почтой, раз не знал точный адрес. Он решил, что выбросит письмо сразу, как только увидит мать. Почему-то страшно было его выбросить до того — ну, типа суеверие, что ли.

Жалко было, что наяву он уже не увидит Игоря с Никичем. Игорь был парень жесткий, но надежный, а Никич так и вовсе душа-человек. Не совсем понятно было, почему явились именно они. В конце концов, у Игоря были в роте друзья и поближе, тот же Олег. Но Олег был жив. А вот были ли у него близкие друзья среди мертвых? Нет, пожалуй, ближе Никича — никого. А Игорь — ну что Игорь, он для надежности…

Проснулся он уже днем, когда подъезжали к Ростову. Зеленая равнина тянулась за окнами. Вдалеке блестела на солнце серая широкая река — наверное, Дон.

Слева от Кира сидел Игорь, справа — Никич.

— Блядь, — сказал Кир.

— Не блядь, а голубчик, — сказал Никич любимую присказку. — Доброе утро, дорогие ребята. Что снилось?

— Здоров ты дрыхнуть, — сказал Игорь.

— И храпел, блядь, храпел…

— Хорошо, тебя мотор заглушал.

— Ладно, не подъебывайте, — сказал Кир, а сам страшно ущипнул себя за руку.

— Валяй, валяй, — зевнул Никич. — За яйцо дерни, сразу проснешься.

— Мужики, а вы хоть спите когда-нибудь? — спросил Кир.

— А чего еще делать? Бывает, что и спим.

— Сны видите?

— Ой, блядь, не спрашивай.

— Неприличные, — сказал Никич.

— Кир, — мягко сказал Игорь. — Ты не психуй, хорошо? Ты просто привыкни, что это как бы надолго. Это значит, опять надо что-то сделать. Когда ты что-то сделаешь, мы либо уйдем, либо я уж не знаю. Но пока мы с тобой побудем. Так что ты щипайся не щипайся…

— И вообще, — изобразил обиду Никич. — Ты чего, не рад? В степи его, мудака, подобрали, к остановке вывели… Я не понимаю: ты недоволен, что ли? Ты хотел, чтобы за тобой Мэрилин Монро таскалась? Меньше надо начфинов убивать, ты понял?

— Ростов, — сказал Игорь.

От автобусного вокзала до железнодорожного рукой подать. Народу на улицах было много. Все что-то праздновали.

— День города у них, что ли? — спросил Никич.

— Да ну, — ответил Кир. — По-моему, они просто так празднуют. Вся жизнь — сплошной праздник. Я уезжал — тоже какая-то пьянка-гулянка была.

— Ну а хули делать, — сказал Игорь. — Работать без толку, так давайте гулять. При таких ценах на нефть скоро вообще можно будет не работать, слышь. В феврале какие были?

— Что-то сорок, — сказал Никич.

— Ну во. Сейчас пятьдесят уже, небось.

— Бабы довольно ничего, — сказал Никич. — Вообще очень приятно. Гораздо, блядь, лучше, чем по степи. Только холодно.

— Какое холодно?! — не выдержал Кир. — Это ж юг! Градусов тридцать!

— Ага, — сказал Игорь, глядя куда-то в пространство.