– Иди ты! – восхитился Тюрин, всматриваясь в благодушное заспанное лицо Лозовского, розовое от выпивки, и пытаясь понять, правду тот говорит или нахально врет. Журналистский фольклор всегда вызывал его простодушный интерес, вдохновлявший рассказчиков. – Честно – заливаешь?

– Представь себе, нет, – ответил Лозовский. – Ничего поворот, да? Если кто угадает, чем это кончилось, с меня бутылка, – пообещал он и отправился к Попову.

Верхний свет в кабинете главного редактора был погашен, яркая настольная лампа освещала полированную столешницу, на которой, как снег на льду, белел одинокий листок с широкой красной полосой по диагонали. Сам Попов нервно расхаживал позади письменного стола и раздраженно отпихивал ногой все время оказывавшееся на пути кресло.

– Читай, – распорядился он.

Это была служебная телеграмма из Тюменского УВД. В ней сообщалось, что корреспондент «Российского курьера» Степанов во время пребывания в поселке Нюда, находясь в состоянии сильного алкогольного опьянения, затеял драку с неустановленными посетителями ресторана «Причал», был избит и выброшен на улицу. Милицейский патруль, обнаруживший Степанова на берегу реки Нюды, доставил его в местную больницу, где он умер, не приходя в сознание. Причиной смерти явилось переохлаждение.

Это была не подлянка. Это была беда.

– Ты понял? – закричал Попов. – Ты все понял? Вот этого я и боялся!

– Помолчи, – попросил Лозовский.

– Поразительная безответственность! Я поручил тебе серьезное дело! А ты передоверил его какому-то алкашу! В какое положение ты меня поставил? Как мне теперь говорить с Кольцовым?

– Заткнись! – гаркнул Лозовский и, прихватив телеграмму, вышел из кабинета.

Поднявшись на верхний, технический этаж «Правды», он долго сидел среди гудящих подъемников лифтов, глядя на праздничную Москву. Радостно перемигивались разноцветные огни на огромной елке на площади возле Савеловского вокзала, по многоярусной эстакаде струились бесконечные потоки машин.

Хрупкое стекло отделяло его от этой мирной жизни.

Тонкое, как граница между жизнью и смертью.

Когда Лозовский вернулся в загон, все уже разошлись.

Тюрин складывал в мусорную корзину пустые бутылки и вытряхивал пепельницы, а Регина протирала бумажными салфетками и прятала в стол до следующего раза стаканы.

– Так чем эта история кончилась? – нетерпеливо спросил Тюрин.

Лозовский посмотрел на него с хмурым недоумением:

– Какая история?

– Ну, про чабана, про волчонка. Про этих, из Массачусетского института.

– Уволили моего знакомца из ТАССа. С треском.

– Да ну? За что?

– Врать надо уметь. Волк, который пасет овец, – это революция в биологии.

– Что случилось? – спросила Регина.

– Не знаю.

– Но случилось?

– Да. Тебе, Регина. Досье на Кольцова и на группу «Союз».

Не ту фитюльку, которую ты сделала для Попова, а настоящее досье. В контексте общей ситуации на нефтяном рынке. Кто скупал акции «Нюда-нефти», по какой цене, объемы продаж.

– Мы это и так знаем. «Сиб-ойл».

– Мы не знаем, мы предполагаем, – возразил Лозовский.