Кэмпбел решил строго придерживаться легенды, которая могла быть подтверждена вторым комплектом его документов. Роль фотографа-журналиста сейчас совсем не подходила ни к месту, ни к тому, что только что произошло здесь.

- Вы хотите жить?

Вопрос прозвучал так, что было ясно - ответа на него не требуется.

- Тогда будьте честным. У меня нет времени слушать сказки.

- Майор Кэмпбел...

- Вам не кажется, майор, что если здесь обнаружат ваш труп, то Организация Объединеных Наций сделает заявление, что вас знать не знает и никогда вы ее представителем не были? Так что не надо лжи. Я знаю, чем вы тут занимались и как англичане и американцы умеют прикрывать темные дела голубыми беретами и знаками Красного Креста. В Намибии - есть такая страна, вы знаете? - я сам выгружал боеприпасы и снаряжение из машин с гуманитарными грузами. Кстати, вы женаты?

Кэмпбел вспомнил о Кэтрин, какой он видел ее в последний раз, и ему стало жаль себя до такой степени, что у него сел голос.

- Я помолвлен.

- Завидую.

- Как можно завидовать поверженному противнику?

- Какой вы мне противник, Кэмпбел? Вы даже не конкурент. У меня свои заказчики, у вас - свои. Мои люди сокрушили это гнездо скверны, как то было обусловлено контрактом. Здесь, я уверен, оно больше не возродится. А за то, чтобы уничтожить вас лично, мне не платят...

Кэмпбел с облегчением вздохнул. Он вспомнил Абу Кадыра, которого встретил в пустыне и даровал ему жизнь.

- Кто вы, сэр?

- Мое имя вам ничего не даст, майор. Допустим, скажу - полковник Иванов. Или заявлю, что друг полковника Эшли. Вы о таком слыхали?

Эшли был известным в военных кругах офицером-наемником, и Кэмпбел о нем хорошо знал.

- Откуда вам, русскому, как я понял, известен полковник Эшли?

- Мы вместе воевали. Не один против другого, а рядом, плечом к плечу.

- Хотите, чтобы я поверил в это?

Крюков усмехнулся.

- Что изменится от того, поверите вы мне или нет? Сейчас решается не моя участь.

- И все же, полковник?

- В Намибии. На стороне армии ЮАР.

Вам это о чем-нибудь говорит?

- Да, полковник Эшли там был. Как наемник.

- Я тоже. И почти год мы бродили рядом...

* * *

Мишин лежал на спине, и тело его казалось необычайно худым и длинным. Лукин направил луч фонарика ему в лицо.

- Сережа, я сейчас перевяжу тебя.

Лукин заторопился, доставая из кармана разгрузочного жилета индивидуальный пакет.

- Не надо, Леша. - Голос Мишина еле слышался. - Ты, Леша... ты... руку... дай...

Лукин взял холодеющую ладонь. Ощутил, как дрогнули слабеющие пальцы Мишина.

Видимо, он старался их сжать.

- Леха... с тобой... не прощаюсь... мы еще встретимся... железно....

- Конечно, Сережа, не сомневаюсь.

Обескровленные до синевы, губы Мишина дрогнули. Он пытался улыбнуться.

- Конечно... не сомневайся. Встретимся...

в аду... А теперь отойди. Я хочу поговорить... с Верой...

Лукин выпустил руку приятеля, но она не упала. Ее взяла Верочка. Наклонилась к Мишину. Тот приоткрыл глаза, но взгляд его был настолько отрешенным, что казалось - он смотрит куда-то внутрь себя.

- Я здесь, Сережа.

- Вера, ты прости... Я грешен. Баб не любил. Считал, что они во всем виноваты... Все зло от них... А оно от нас... От мужиков... сволочи мы...

Он запнулся, не зная, как еще объяснить свой грех. Пробормотал нечто невнятное.

- Ты говори, Сережа, будет легче.

- Легче не будет. Меня, Вера, убили...

- Зачем ты так? - Она сжала его вялые пальцы. - Все обойдется.

- Не надо, я не боюсь. Сам убивал. Меня убили. Добро дошао... до пекао...

Верочка не сразу поняла, в чем дело, и подумала - он бредит. Потом вдруг вспомнила фанерку с кроваво-красной надписью, поздравлявшей с пришествием в ад - в зону зла.