-Дитрих Штоф.

 -Себастьян Корб.

 Они пожали друг другу руки.

 Дитрих долго мялся, жевал ус, потом всё же решился и спросил.

 -Скажите, а зачем вам всё-таки фотографии мертвецов? Просто любопытно очень. Обещаю, ничего никому не скажу.

 -Мистер Штоф, чем же вы тогда будете заниматься, когда закроете магазин, как не гадать об этом? – Корб улыбнулся. – Навряд ли мой ответ будет равносилен по интересу той гипотезе, что вы выдумаете про меня. Фантазия всегда интересней реальности.

 -Ну, это вы зря. Иногда в жизни случаются такие вещие, в которые трудно поверить.

 Дитрих готов был уже рассказать этому мало знакомому человеку про то, как увидел приведение, может даже угостить вином, излить душу о наболевшем, но гость резко встал, показывая, что продолжать беседу не намерен и еще раз пожав руку, сказал:

 -Если передумаете закрываться, сообщите мне об этом. Вот моя визитная карточка.

 И Корб ушел, оставляя Дитрих наедине со своими мыслями

Глава 4. В гости к гробовщику

 -Я хотел вас убить!

 С этих слов началось утро.

 -Чего же я вам…

 -Я хотел вас убить, честное слово! Вы мошенник! Я заплати вам крупную сумму денег, а вы обманываете меня, халтурите!

 -Да объясните же вы, наконец, в чём дело?!

 Корб, стоящий на пороге, закрыл глаза, глубоко вдохнул. Выдохнул.

 -Фотографии. Мой заказ был предельно прост – фотографировать мертвецов. Мертвецов – это значит умерших, мертвых, покойников, не живых. А вы… мошенник!

 И тут до Дитриха стала доходить суть происходящего. Он пригладил бороду, облизал потрескавшиеся губы; щеки налились здоровым румянцем.

 -Как, вы были у гробовщика?

 -Что?

 -Понимаете, тут такое дело… вторая серия фотографий… у гробовщика на тот момент было одиннадцать трупов, но двое из них никуда не годились – одному в драке кузнец голову молотом размозжил, там от головы ничего не осталось, а второй со скалы навернулся, в мешке по частям лежит, мы даже открывать не стали. Понимаете?

 Дитрих виновато опустил глаза, стал нещадно выкручивать свои пальцы.

 -Вот мы и решили с халтурить, морду гробовщика заснять. Вы только не ругайтесь, гробовщик, когда напьётся, и вправду на покойника похож становится – глаза стеклянные, лицо серое. Я готов вернуть пропорциональную сумму за эту фотографию. Ну не было больше трупов, сами поймите! – Взорвался он. Потом тише добавил: - Извините.

 -О чём вы вообще говорите? – Корб растерялся от обилия слов выпущенных Дитрихом.

 -О второй партии фотографий. Трупов говорю, не хватило. Не мозги же фотографировать, ей-богу!

 -Так вы еще меня и там обдурили?!

 -Только там, как вы выразились, и обдурил, хотя слово «обдурил» имеет какой-то оскорбительный, неприятный оттенок, давайте скажем…

 -Вы мошенник! Две подделки – это уже слишком!

 -Почему две, господин Корб? Одна, я же вам объяснил уже.

 -Что вы мне голову морочите?! В первой фото сессии… вот… - Корб вытащил фотографии, пролистал их как игральные карты, вытянул одну, нужную, сунул Дитриху. – Вот. Этот человек, он не мертв! Я сам лично видел его своими глазами, живого и здорового! У меня отличная память на лица, можете не сомневаться. Живехонький он! Что вы на это скажете?

 Дитрих взглянул на снимок. Скуловатое лицо, острый с горбинкой нос, шрам на лбу. Припомнились кое-какие детали. Он фотографировал этого покойника вторым по счёту, гробовщик что-то рассказывал про него, но запомнилось лишь одно – умер тот от отравления.