Около дров стоит женщина в армейском полушубке и грозит кулаком. Вовки не видно — смылся, даже не предупредил!

— Сукин сын! Мародёр! Что же ты делаешь? В милицию отведу! Ты что же дом доламываешь? Его восстанавливать будут, а ты?

— Чего кричите? Ваш, что ли, дом?

— Мой! И твой! Куриная твоя голова! Народный дом! Слазь немедленно! Я тебя! Я ж тебя!

Женщина бегает и от злости грозит кулаком.

Я выбираю сугроб поближе к стулу, потом делаю резкое движение от перил к дому и обратно. Прыжок. Мягко и бесшумно приземляюсь в снег.

Женщина, думая, что я собираюсь удрать от неё через развалины, бежит в подъезд.

Снег набивается за голенища сапог. Я не обращаю внимания. Стул в руках. Это мой трофей, и я не отдам его никому.

— Держите! Держите! — раздается сзади.

— Держите карман шире, — передразниваю я и бегу по сугробам к пролому в стене. Сую стул в пролом. Эх! Стул застревает. Я вынимаю его, поворачиваю набок. Пока я вожусь со стулом, женщина бежит вдоль стены. Там меньше снега.

Я бросаюсь назад по сугробам, но женщина успевает намертво схватить меня за полу шинели.

— Не уйдёшь!

— Пустите! Чего схватили?

— Не пущу! В милицию! — тяжело дышит женщина. У неё часто-часто моргают глаза. — Не уйдешь!

— Я и не ухожу! Не вырывайте стул! Это мой стул! Из ремонта несу.

— До чего додумался! А? Дома доламывает! Ты погляди, окна порасковырял! Балкон изуродовал! И ещё комсомолец, наверное?

— Ладно, хватит кричать! — говорю я. — Пойдёмте! Куда там? В милицию?

Женщина замолкает, удивлённо глядя на меня.

— В милицию! Только не вздумай убегать. Я тебя всё равно найду. От меня не скроешься.

— Не буду убегать! Слово. Пошли. Раз вы считаете, что я совершил преступление. Пошли!

Я иду по улице, держу стул. Сзади за полу шинели меня держит женщина.

— Бросьте! — останавливаюсь я. — Сказал — не побегу.

Женщина выпускает полу шинели. Мы идём по улице дальше, оба тяжело дышим, оба от возмущения не можем смотреть друг на друга. Милиция около нашего дома, через дорогу.

— Я домой стул занесу, — говорю я. Мы останавливаемся у нашего подъезда.

— И так в милицию пойдешь, — говорит женщина.

— Нет! Не пойду. Занесу, тогда пойду.

Я боюсь, что в милиции разберутся, что это не мой стул, и отберут находку.

— А дома у тебя кто есть?

— Подождите здесь. Сказал вам, что не убегу!

— Пойдём вместе.

Мы поднимаемся на четвёртый этаж. Я открываю проволокой дверь.

— Осторожнее! — предупреждаю я преследовательницу. — Не ударьтесь о печную трубу.

На улице я бы, конечно, её не предупредил. Но она переступила порог моего дома, и тут уже начинают действовать законы гостеприимства.

В комнате полумрак. Наступает холодный декабрьский вечер. За столом Анечка, накинув на плечи одеяло, чистит мёрзлую картошку. Картошка звонко стукается об алюминий — стол у нас целиком из самолётных деталей. Отец лежит на кровати, укрывшись всем, что может греть. Рядом, на снарядном ящике вместо табурета, сидит какой-то мужчина.

— Вот и Гришка пришел, — поднимает голову отец. — Дров принёс?

— Нет! — говорю я и ставлю стул на пол. — Мебель принёс.

Мне не хочется при женщине рассказывать, где я раздобыл плетёный стул.

— Присаживайтесь! — приглашает женщину Анечка.