Холодина.

         Рябит река.

         Я в середине.

         Белым медведем

         взлез на льдину,

         плыву на своей подушке-льдине.

         Бегут берега,

         за видом вид.

         Подо мной подушки лед.

         С Ладоги дует.

         Вода бежит.

         Летит подушка-плот.

         Плыву.

         Лихорадюсь на льдине-подушке.

         Одно ощущенье водой не вымыто:

         я должен

         не то под кроватные дужки,

         не то

         под мостом проплыть под каким-то.

         Были вот так же:

         ветер да я.

         Эта река!..

         Не эта.

         Иная.

         Нет, не иная!

         Было —

         стоял.

         Было – блестело.

         Теперь вспоминаю.

         Мысль растет.

         Не справлюсь я с нею.

         Назад!

         Вода не выпустит плот.

         Видней и видней…

         Ясней и яснее…

         Теперь неизбежно…

         Он будет!

         Он вот!!!

Человек из-за 7-ми лет

         Волны устои стальные моют.

         Недвижный,

         страшный,

         упершись в бока

         столицы,

         в отчаяньи созданной мною,

         стоит

         на своих стоэтажных быках.

         Небо воздушными скрепами вышил.

         Из вод феерией стали восстал.

         Глаза подымаю выше,

         выше…

         Вон!

         Вон —

         опершись о перила моста?.