Чёрное солнце в груди пульсировало ровно и спокойно, словно после вчерашних приключений оно успокоилось и теперь пыталось спокойно удерживать то, что осталось после вчерашней чистки. Теперь ему не требовалось тратить энергию на латание дыр в организме и заполненность ядра держалась на тех же двадцати процентах. Очень мало, но зато стабильно.

На скорую руку проведя диагностику, я вновь убедился, что опыт не пропьешь. И это подтверждали многие целители из моего старого мира. Почти все они были любителями хорошего вина, но сколько бы не пили их мастерство исцеления только росло.

Сломанное ребро срослось правильно, хотя место перелома всё ещё ныло при глубоком вдохе. Мышцы плеча почти восстановились, буквально пара дней и рукой можно будет пользоваться в полную силу. Мелкие порезы и ссадины затянулись, оставив лишь розовые следы на коже.

А вот шрамы от некрозаплаток никуда не делись. Серо-чёрные уродливые полосы на рёбрах, плече, предплечьях. Они выглядели так, словно кто-то прижигал кожу раскалённым железом по определённому узору.

Ну и демоны с ними. Шрамы — это память. Напоминание о цене, которую платишь за силу.

Телефон на тумбочке тихо пискнул, напоминая о непрочитанных сообщениях. Я потянулся к нему, морщась от боли в боку.

Три сообщения. Два рекламных, одно от Алисы Грейс.

«Привет! Как ты? Может, погуляем сегодня? Погода хорошая, можно в парк сходить или просто посидеть где-нибудь. Напиши, если захочешь:)»

Отправлено четыре часа назад.

Я смотрел на экран, перечитывая сообщение.

Эта девочка была в хорошем смысле странной. Искренняя доброта без скрытых мотивов — редкость в любом мире. В прошлой жизни я бы решил, что это ловушка. Что за милой улыбкой скрывается шпион конкурирующего клана или агент императорского двора.

Но Алиса не была шпионом. Она была просто добрым человеком, который почему-то решил, что калека из трущоб заслуживает её внимания.

Глупая наивная девочка. Она просто не понимала, с кем хочет общаться. Не знала, что за маской Алекса Доу скрывается существо, убившее больше людей, чем она видела за всю жизнь. Что её потенциальный друг вчера голыми руками истребил три десятка тварей и сожрал хозяина разлома. Лучше держаться от нее подальше, чтобы этот светлый человек случайно не пострадал.

Пальцы забегали по экрану, набирая ответ:

«Привет. Извини, сегодня никак. Вчера перетренировался, теперь всё болит. Отлёживаюсь. Давай в другой раз?»

Отправить.

Пусть лучше думает, что я просто устал. Это ближе к правде, чем она может представить.

Желудок напомнил о себе громким урчанием. Я посмотрел на остатки вчерашнего пиршества — два недоеденных гамбургера в коробках, остывшая картошка, полупустая бутылка газировки.

В этот раз я ел медленнее. Не как голодный зверь, а как человек, который знает цену каждой калории. Холодный гамбургер был не таким вкусным, как горячий, но желудку было всё равно. Он просто требовал топлива.

Пока я жевал, взгляд скользил по комнате.

Бардак. Вот как это называлось. Коробки от еды на полу. Грязная одежда в углу ванной. Пятна крови на линолеуме у входа. И судя по всему это была моя кровь накапавшая, когда я вчера вваливался домой.

В прошлой жизни за такое состояние жилища меня бы выпороли наставники ещё в ученичестве.

Дом целителя — это продолжение его кабинета. Беспорядок в жилище означает беспорядок в голове. А беспорядок в голове означает ошибки. Ошибки целителя убивают пациентов.

Эту истину мне вбили ещё в детстве, когда я только начинал путь врачевателя в своём племени. Старый шаман заставлял меня драить хижину до блеска каждое утро, прежде чем допускал к травам и настойкам.