— Чтобы Перун заподозрил Долгоногого?

— Именно, — смеется генерал. — Даже если переживет новый обстрел «бульдогами», на «Пересмешника» у него ничего нет. Но пережить он не должен.

* * *

Уже и забыл, насколько на дворянских вечеринках всё пафосно. Дамы пытаются обогнать друг друга в нарядности и элегантности, господа пытаются урвать танец с красавицами. Вот, например, к Софии уже с десяток мужиков подошли: вассалы, высокопоставленные чиновники, всякие графья. Она всех отшивает с милой улыбкой, сама утекла щебетать с какой-то дородной дамой, усыпанной жемчугом. Связи налаживает. Хотя подобные мероприятия — работа не только для моей Гюрзы. Все аристократы пытаются урвать всё и везде. Иначе не выжить.

Пока налегаю на закуски, замечаю, как юные барышни поглядывают на меня. Как птички в парке, просящие хлеба. Я, в свою очередь, созерцаю тонкие талии и созревшие буферочки. Как сказал Софии, столичные девушки мне не интересны. Но посмотреть же можно. Одна шатенка от моего внимательного взгляда спотыкается и путается в юбках.

— Элиза, что с тобой? — строго одергивает девушку крупная дама, мать, наверное. — Смотри под ноги.

Пухлые щечки барышни стыдливо краснеют. Замечаю, что она совсем молоденькая. Не впервые ли она на подобной тусе аристократов? Тут минимальный возрастной ценз пятнадцать.

— Прости, мама, — лепечет барышня, бросая в мою сторону смущенные взгляды.

— Это твой первых выход. — Я знал! — Не позорься, а то так и не найдем тебе жениха.

— Кажется…я уже нашла… — вдруг шепчет девушка, красная как вишенка. Смотрит только на меня.

От ее слов подпрыгиваю как ужаленный и спешу к дальнему столу. Что там? Морковь? Отлично, обожаю морковь.

— Что? Кого? — матушка оборачивается, ее взгляд, как радар, ощупывает пространство вокруг, но я уже скрылся за спинами других гостей. Фуухх, чуть не попал.

— Здравствуйте, князь, — ко мне подступает не кто иной, как Дмитрий Долгоногий. Как-то позабыл, что розовощекий блондин недавно прибыл из Америки. Вчера, вроде бы. — Наконец я смогу вас лично поблагодарить за новый «фейс», как говорят в Американских королевствах.

Оглядываю графа. Уши и нос не отличить от прежних. Барышни тоже подмечают блондинчика, глазки ему строят. Он счастлив от того, что купается в женском внимании. Вот еще один завидный жених. Красивый, богатый, да еще Герой войны.

— Вас не узнать, — усмехаюсь. — По крайней мере, по сравнению с тем, каким вы были в Афгане.

— Выпьете со мной? — протягивает графенок бокал шампанского.

— Не пью спиртного, — отказываюсь. — Маленький я еще.

— Так сейчас найдем сок или газировку, — оглядывается Дмитрий в поисках официантов. Увидев одного, коротко машет ладонью. Мигом в моей руке оказывается стакан апельсинового сока.

— За вечный мир! — поднимает бокал граф.

— Отличный тост, — искренне говорю. Чокаемся, пьем. Ммм…сок, точно, свежевыжатый. Вкуснятина.

— Буду краток, — Димитрий пристально смотрит на меня. Он немного выше, но какие мои годы, еще нагоню. — Как я вас могу отблагодарить?

— Для начала перейти на «ты».

— Заметано, — белокурый граф улыбается во все тридцать два зуба, одна шатенка в стороне сразу же начинает чаще обмахиваться веером, прикипев глазами к блондину.