– Так... – Слышно было, как защелкали клавиши компьютера. – Кто таков?

– Да... знакомый, – отмазался Артемьев. Но Георгий и не стал привязываться. Повторил:

– Та‑ак... – и через несколько секунд: – Есть контакт! Записывай.

– Пишу, – подхватился Игорь. – Как? Улица Заболотная?! Где это такая?.. А, да‑да, понял! Ладно, дальше. Дом двенадцать, квартира четырнадцать? Ясненько. А телефон?.. Нету? Ладно. Значит, Заболотная, двенадцать, квартира четырнадцать. Ажур! Все, Жора, спасибо...

– Погоди, погоди! – поспешно перебил его Георгий. – Погоди... Ты вот что... Слушай, ты как работаешь?

– Что значит – как?

– Ну, график у тебя какой, дежурства – выходные?

– А, это... Ну... в субботу у меня должен быть выходной.

– В субботу? Отлично! – Голос Смирнова стал фальшиво‑бодрым. – Так может, по случаю твоего дембеля мы и того... подвиснем малость?

– Не возражаю, – согласился Игорь. – Давай тряхнем стариной.

– Отлично, – повторил Георгий. – Я тебе позвоню. Лады? Номер у тебя прежний?.. Ага, ага. Мне тебе надо будет... Короче, я позвоню, жди. Только точно! Слышишь?.. Договорились. Что?.. Ладно, ладно, давай служи... охранник мрака!

Посмеиваясь, Артемьев положил трубку и аккуратно занес адресные данные Палыча в блокнот. Ну что ж, теперь можно и чайку попить.

Чайку попить, м‑да... Он ухмыльнулся. А ведь у Жорки на “Гекату” явно что‑то есть. Есть, есть! Любопытно, и даже очень. Ну ничего, потом разберемся...

Игорь со вкусом прихлебывал чай и поглядывал в окно. День начинался серенький, бесцветный, по небу неровно протянулась слабенькая облачная пелена; где‑то к северо‑востоку она скомкивалась в клубы, низко опускалась над землей. Похоже, там собирался дождь.

Значит, хранилище редких и ценных книг. И рукописей. Занятно... Занятно само по себе, а то, что вокруг него раскручиваются такие странные дела, занятнее вдвойне. Ведь не у пивного ларька и не в парикмахерской появляются и бесследно исчезают безголовые трупы... Что же отсюда следует? Фактически, впрочем, ничего, но логически... Логически отсюда следует, что четвертый этаж библиотеки хранит в себе некую тайну – причем тайну, выходящую за пределы обыденного познания.

Игорь призадумался. Чай его остывал. Думал он о том, с кем можно потолковать, осторожненько так, разузнать, что же хранится там. И выходило опять‑таки, что подобный разговор возможен только с Палычем. Обращаться по этой теме к любому из всех прочих сотрудников выглядело бы неожиданным, а чье‑то лишнее удивление здесь совершенно ни к чему... А Палыч по натуре мужик любопытный, пронырливый, он наверняка что‑нибудь да знает.

Взглянув на часы, Игорь одним глотком допил чай и встал. И десяти нет, до двух еще далеко. В гастроном сходить, продуктов прикупить, да еще время останется.

Он прошел в маленькую комнату, бросил ручку в ящик стола, а листок с записями сунул под стекло на столешнице, к фотографиям и открыткам, оставшимся с теткиных времен, – в квартире Игорь ничего не трогал и не изменял.

Стоя у стола, он смотрел на листок так, словно чего‑то на нем не хватало, что‑то было не дописано. Да, что‑то было, но он никак не мог вспомнить и оттого лоб его мучительно морщился, а губы беззвучно двигались, и он стоял, упершись взглядом в стол, и сжимал‑разжимал левую кисть...

Вспомнил. Вспомнил! Вот что еще было странным, и вчера он об этом подумал. То, что на центральном посту был сам Богачев. Что делать вице‑командору там, где работают обычные дежурные?.. Почему он оказался там именно в ту ночь, когда случилось ЧП? Знал заранее?..

Стоп, стоп, остудил себя Игорь.