Из глубин памяти совершенно неожиданно всплыло имя Федора Степановича Клычкова. В свое время, когда Казакевич только начинал свой бизнес в Москве, когда еще не успел встать на ноги, он арендовал несколько прилавков в одном из центральных универмагов, прибыльно перепродавал всякое непотребное барахло, китайский ширпотреб. А пространство торгового зала и подходы к магазину использовали наперсточники, работавшие на Казакевича. Эту бригаду контролировал Клычков, немолодой дядька, тюремные сроки которого заняли немалую часть прожитой сознательной жизни. В последние годы Клычков сильно постарел, отошел от дел. Степаныча давно забыли, списали со всех счетов, а может, вычеркнули из списка людей, живущих на этом свете.

Но Клычков пребывал в добром здравии. Он решил дожить остаток дней на лоне природы, через знакомых выхлопотал себе должность сторожа яблоневого сада на опытной сельскохозяйственной станции в двадцати километрах от Москвы. Казакевич точно знал: попроси он Клычкова об услуге деликатного свойства, тот не откажет.

Казакевич вышел из кабинета, велел охране оставаться в офисе, сам спустился вниз и сел в машину. Через час его джип въехал через распахнутые ворота на территорию сельскохозяйственной станции, подрулил к домику, своими размерами напоминающему скромную торговую палатку.

Клычков был на месте. Усевшись у стола, он согнулся над газетой.

– Ну, что, как дела на колхозном фронте? – спросил Казакевич, вылезая из машины. – Хороший хлеб в этом году соберем?

– Соберем? – скривился Клычков и плюнул. – Намедни главный агроном страны выступал по радио. Говорит, без пшеницы, считай, уже остались. Все подчистую сгорело, и пересевать поздно. Зимой зубы на полку положим.

Решив, что светский разговор с умным сторожем на этом закончен, Казакевич перешел к делу и коротко изложил свою просьбу. По идее, заброшенный сад площадью в полтора десятка гектаров – идеальное место, где можно схоронить труп и не опасаться, что женские останки найдут, по крайней мере, в ближайшие десять лет. Казакевич полез в бумажник, вытащил несколько крупных купюр и положил их на стол. Клычков пересчитал деньги.

– За копейку канарейка басом не поет, – обиженно поджал губы Федор Степанович, свел седые брови. – Надо бы накинуть, дать мне на хороший подогрев за то, что я провел такое… с позволения сказать, мероприятие.

– Пока не за что накидывать, – процедил Казакевич. – Ты еще ничего не провел.

– Так проведу. Когда ее привезешь?

Казакевич достал мобильный телефон, набрал номер Тимониной, сказал, что есть важный и срочный разговор, но не для телефона, и велел Ирине Павловне, никому не говоря ни слова, срочно собраться и ждать его перед Смоленским гастрономом.

– Что, хорошие новости?

– Узнаешь при встрече. – Казакевич отключился и поднялся. – Степаныч, я привезу эту бабу максимум через два часа.

– Баба хоть молодая? – облизнулся Степаныч.

– Молодая, немолодая… Какая, мать твою, разница? Ты свое дело знай.

Ирина Павловна опоздала, тем самым на добрых полчаса удлинив свою жизнь. Казакевич весь извелся, ожидая Тимонину. Желтые сумерки сгустились над центром Москвы, вспыхнули фонари на мачтах освещения. Казакевич беспрерывно курил и матерился. Наконец Тимонина вынырнула из толпы, села на переднее сиденье и хлопнула дверцей. Казакевич рванул машину с места.

– Ты никому не сказала, что встречаешься со мной?

– Разумеется, никому.