|
- У меня превосходная память, - ответил я и посмотрел ему прямо в глаза. Его взгляд был несокрушимо пуст. - Да что ты с этим мудаком разговариваешь, - тонко просипел Барболин. - Пускай Тимурыч разбирается, ему за это деньги платят. - Пойдем, - подытожил Жербунов, подошел и взял меня под руку. - Нельзя ли развязать мне руки? - спросил я. - Вас ведь двое. - Да? - спросил Жербунов. - А вдруг ты душить начнешь? От этих слов я покачнулся, как от удара. Они все знали. У меня возникло почти что физическое чувство того, как слова Жербунова наваливаются на меня невыносимой тяжестью. Барболин подхватил меня под другую руку, они легко поставили меня на ноги и выволокли в пустой полутемный коридор, где действительно пахло чем-то медицинским - может быть, кровью. Я не сопротивлялся, и через несколько минут они втолкнули меня в просторную комнату, усадили на табурет в ее центре и исчезли за дверью. Прямо напротив меня стоял большой письменный стол, заваленный множеством папок конторского вида. За столом сидел интеллигентного вида господин в белом халате, таком же, как на Жербунове и Барболине, и внимательно слушал черную эбонитовую трубку телефонного аппарата, прижимая ее к уху плечом. Его руки механически перебирали какие-то бумаги, время от времени он кивал головой, но вслух ничего не говорил. На меня он не обратил ни малейшего внимания. Еще один человек в белом халате и зеленых штанах с красным лампасом сидел на стуле у стены, между двумя высокими окнами, на которые были спущены пыльные портьеры. Что-то неуловимое в обстановке этой комнаты заставило меня вспомнить Генеральный штаб, где я часто бывал в шестнадцатом году, пробуя себя на ниве патриотической журналистики. Вот только над головой господина в белом халате вместо портрета Государя (или хотя бы этого Карла, уже успевшего украсть кораллы у половины Европы) висело нечто настолько жуткое, что я закусил губу. Это был выдержанный в цветовой гамме российского флага плакат на большом куске картона. Он изображал синего человека с обычным русским лицом, рассеченной грудью и спиленной крышкой черепа, под которой краснел открытый мозг. Несмотря на то что его внутренности были вынуты из живота и пронумерованы латинскими цифрами, в его глазах сквозило равнодушие, а на лице застыла спокойная полуулыбка - или, может быть, так казалось из-за широкого разреза на щеке, сквозь который была видна часть челюсти и зубы, безупречные, как на рекламе германского зубного порошка. - Ну давай, - буркнул господин в халате и бросил трубку на рычаг. - Простите? - сказал я, опуская на него глаза. - Прощаю, прощаю, - сказал он. - Имея некоторый опыт общения с вами, напомню, что мое имя - Тимур Тимурович. - Петр. По понятным причинам не могу пожать вам руки. - Это и не требуется. Эх, Петр, Петр. Как же вы дошли до жизни такой? Его глаза смотрели на меня дружелюбно и даже с некоторым сочувствием, бородка клинышком делала его похожим на земского идеалиста, но я многое знал о чекистских ухватках, и в моей душе не мелькнуло даже тени доверия. - Ни до какой особенной жизни я не доходил, - сказал я. - А уж если вы так ставите вопрос, то дошел вместе с другими. - Это с кем же именно? Так, подумал я, началось. |
