Я не отступил от намеченного плана: не сходил с места, старательно запоминал лица проходивших мимо меня людей — мужчин, женщин. С некоторыми побеседовал — с теми, что пытались выпроводить меня из подъезда (их лица я разглядывал особенно тщательно). Своё право читать книги в общественном месте я отстоял. «Устранить» меня с наблюдательного пункта «физически» никто не попытался (хотя одна старушка оказалась особенно настырной — обошлось). Пару раз мне почудилось, что слышал шуршание шагов (будто кто-то спускался проверить, не покинул ли я пост). А один раз показалось, что подобные шорохи донеслись с нижних этажей.

Ближе к пяти часам я решительно захлопнул книгу Достоевского. Подпёр кулаком подбородок, сверлил взглядом Оксанину дверь. Перебирал появлявшиеся в голове предположения и догадки. Вспоминал, что делала перед смертью Локтева. Не сомневался, что девица в моём видении уснула (она и сегодня выглядела сонной). Напомнил себе, что не видел (и не прочувствовал), как именно убили девятиклассницу (собирались убить). Прикидывал, а не умерла ли Оксана в этой реальности по-другому: не от ударов ножом, а от отравления, к примеру. Не изменил ли преступник способ убийства… потому что я по неосторожности уже «раздавил бабочку»?

Ещё я думал: не дожидался ли сегодня убийца свою жертву в квартире? Быть может, он уже совершил запланированное преступление? И на протяжении нескольких часов с нетерпением посматривал в дверной глазок: дожидался, пока я уйду? Стеклянный кружок на двери блеснул, будто в подтверждение моих слов (или мне это лишь показалось?). Я прикинул, что зевавшая в моём видении Оксана Локтева могла и не заметить в своей квартире нежданного гостя (не заглядывала же она во все углы). Или тот проник не через дверь, а через балкон? Такой вариант следствие не рассматривало; не принимал его во внимание и я… до сегодняшнего дня.

В полшестого (в это время девятиклассница уже умерла — в той, в прошлой реальности) я больше не изображал «читателя» — сверлил взглядом обивку двери, нервно постукивал книгой по коленке. Мне казалось, что время остановилось… до того, как в квартиру (где жила девятиклассница) вошла знакомая мне по фотографиям женщина — мама Оксаны Локтевой. Локтева-старшая явилась загруженная тяжёлыми сумками. С видимым трудом она перенесла их через порог, мазнула по моему лицу равнодушным взглядом, прикрыла дверь (к которой с момента возвращения Оксаны никто так и не подошёл).

Я не усидел на месте — метнулся к двери, прижался ухом к её холодной поверхности. Минуты две я стоял неподвижно (затаив дыхание): прислушивался. Но так и не дождался ни криков, ни подозрительных звуков. Эксперты точно установили, что мать не убивала Оксану: когда Локтева-старшая вернулась с работы, прошёл час после смерти её дочери. Из показаний женщины следовало, что она увидела мёртвую девчонку сразу же, как пришла домой — и позвонила в скорую (милицию вызвали медики). Однако сегодня из квартиры Локтевых не доносились ни вопли, ни причитания, будто мать нашла свою дочь мирно спящей.

* * *

Свою засаду я покинул в начале седьмого — так и не узнал, кто же хотел убить Оксану Локтеву.