– Зачем так грубо, так примитивно мыслить? Ты станешь спутником и добрым товарищем по духу,

мы вместе отправимся в дальние страны, увидим женщин неземной красоты и самых быстрых на свете

коней. Ты попадешь в лучшую в мире библиотеку – она сгорела тысячу лет назад, но призраки книг все ещё

ждут на полках. Ты пожмешь руку Рене де Шатийону, рыжебородому, неистовому Рене. Сможешь выпить

фалернского с самим Цезарем, поспорить о мудрости с Цицероном, послушать, как молодой Гораций читает

стихи над ручьем, побеседовать об изяществе с Петронием Арбитром – однажды он тоже перерезал себе

вены в кругу друзей, – голос младенца стал глубоким и вкрадчивым.

– И цена этому – смерть?

–   Необязательно   смерть.   Точнее   необязательно   сразу.   Если   ты   так   дорожишь   своим   стареющим

телом, всегда можно договориться. Цена свободы не слишком-то дорога, многие братья-рыцари заплатили

её, не торгуясь, – искательно улыбнулся дух. – Долгой надежды нить кратким сроком урежь. Мы говорим,

время ж завистное мчится. Пользуйся днем, меньше всего веря грядущему – так, помнится мне писал твой

прекрасный Гораций.

…Меньше   всего   веря…   «Верую»   плакал   колокол,   медный   колокол   на   покосившейся   башне   –   в

последний   день   оруженосец   Гильома   забрался   на   колокольню   церкви   святого   Андрея   и   звонил   как

одержимый, провожая корабли с последними выжившими. Говорили, что мальчишку потом скинули наземь

обозленные сарацины. А он, опоясанный рыцарь, валялся в трюме, недвижный как труп, и смысла не было

ни в чём – лишь глухое, дьявольское отчаяние.

Филипп вскочил, пристально вглядываясь в призрачную фигурку.

– Скажи «Христос»!

– Что за причуда взбрела в твою плешивую голову, чересчур долго стянутую шлемом? – скривился

младенец.

– Скажи «Христос». Скажи «Господь». Скажи «Богородица, дево, радуйся!». Скажи, или я сожгу эту

сохлую падаль!

– Жги, – без удовольствия согласился дух. Он вдруг вырос, налился плотью, пеленки спали, обнажая

тощее тело. – Все равно ты обречен, трепетный друг мой. Дурачок Лантье не травил вино, это мои штучки.

Но Мадлон наконец написала донос. Сегодня свиток лежит в сумке прево, завтра воскресенье и никто не

станет заниматься делами. А послезавтра сюда явится стража. Тебя будут  пытать, прекрасный Филипп,

выдирать ногти клещами, протыкать раскаленным прутом тело, всаживать иглы во все родинки. А потом

отправят до конца дней гнить в каменном мешке. Или пошлют на костер, если будешь упорствовать. Так что

флакон удобней. А когда ты отделишь душу от смрадного мешка с костями, я замолвлю за тебя словечко,

проницательный тамплиер.

– Получается, что ты дьявол? – очень спокойно сказал Филипп.

– Не совсем, – потупился дух. – Но Князь Тьмы надо мною властен.

–   Сатана,   бес,   чертенок,  неважно,   совсем   неважно.   Дьявол   существует   на   самом   деле.   Значит,   –

тамплиер с безумным видом захохотал, забрызгав слюнями бороду, захлопал в ладоши, словно дитя – Бог

тоже есть!!! А я, дурак, сомневался.