— Это же просто книги… — осторожно произнес Фирс.

— Трактаты по высшей некромантии написаны тысячи лет назад. На коже. Человеческой. Кровью.

Фирс открыл было рот, но так и застыл с перекошенным от отвращения лицом.

— То еще зрелище, — кивнула девушка. — Кровь не свернулась. Все яркое, словно только что написанное. Отец, видимо, хотел меня отговорить от некромантии таким способом. Думал, я откажусь.

— Ужас какой, — сморщился парень. — Как ты… как ты вообще…

— Тяжело, но я не собираюсь пускаться в высшую некромантию. Личи, мертвые рыцари, костяные воины — это, конечно, важно, но меня больше химерология, медицина и проклятия интересуют.

— Но без поднятия мертвецов тоже не обойтись, так?

— Да, — вздохнула девушка. — Есть еще и специфичные вещи. Например, раздел некроартефакторики.

— Некро… чего?

— Некроартефакторика. Это м-м-м-м… Это артефакты из мертвой плоти.

— Как твои перчатки? — уточнил Фирс.

— Да, но и не обязательно такие. Например, из костей убийц получаются неплохие заживляющие артефакты… В смысле их кости для этого очень хорошо подходят. Структура артефакта получается ровной и точной и почти не фонит силой.

— Э-э-э… погоди, а именно убийц? А если вора или… насильника какого-нибудь.

— Ну-у-у-у-у… — девушка пожала плечами и произнесла: — Я, если честно, подробностей не знаю. Слышала, но по какому принципу отбирается человек — не знаю. Но то, что человеческая кость используется для артефактов, которыми исцеляют открытые раны — это точно.

Фирс мотнул головой и опустил взгляд на свою книгу, которую ему принес Вешкин.

— Все равно… мерзко как-то, — произнес он.

— Ну, мертвым уже все равно, поэтому…

Тут Маргарита снова взглянула на неудавшийся эксперимент, тяжело вздохнула и, опустив плечи, добавила:

— Я надеялась, что будет как с Шестилапиком. Ты придешь, и все заработает.

Она с жалостью взглянула на Фирса и произнесла:

— Я не знаю, как подступиться к этому теперь…

Фирс закрыл книгу, поднялся и подошел к девушке. Обняв ее, он прижал к себе Маргариту и произнес:

— У моего отца есть одна хорошая присказка, — начал он, поглаживая ее по волосам. — Выживает сильнейший, а побеждает неваляшка.

— Что… что это значит? — спросила девушка, прижавшись щекой к груди парня.

— Выживает в битве или каком-то споре тот, кто сильнее. Тот, кто умелее или смелее… наглее, если хочешь. Но побеждает в этом мире и выигрывает войну только тот, кто всегда встает. Видела неваляшку?

— Конечно.

— Как бы ты ее не била, она всегда поднимается. Качается, не стоит устойчиво, но всегда встает, — произнес Фирс. — Знаешь, мне эта присказка уже не раз помогла. Как бы не было трудно, как бы больно не получил от судьбы по лицу, главное — всегда вставать.

— Мудрые слова, — кивнула Маргарита.

Фирс слегка отстранился, приподнял лицо девушки за подбородок и поцеловал.

— У тебя все получится. Просто не опускай руки и думай, — улыбнулся он ей.

— Ты улыбаешься, как мой отец, — задумчиво произнесла она.

— Может это он улыбается как я? — хмыкнул Фирс и кивнул на стол. — Думаю, тебе стоит прибраться.

Девушка кивнула, отпустила парня и направилась к столу, но на полпути остановилась, оглянулась на Фирса и открыла было рот, чтоб сказать что-то, но замерла.

— Что? — нахмурился он.

— Да нет… ничего, — мотнула головой она и направилась за большим ведром с крышкой, куда обычно складывали «отходы» некромантской практики.