– Да как сказать, – ответил Дима, поразмыслив.

– Может быть, вы женаты?

– Может быть.

Она пытливо смотрела на него. Выждала.

– Вы скрытный, да?

Дима опять сморщился. Назвал – опошлил, подумал он.

– Так сказать вам мой телефон? – застенчиво напомнила она.

– Да, конечно, – согласился он из одной лишь вежливости.

Она задиктовала. Судя по номеру, это было где‑то на Петроградской.

– Лады, – сказал Дима, пряча блокнот. Он точно знал, что не позвонит.

– Вы скоро прочитаете?

– Скоро.

– Ну вот, подъезжаем. Даже жалко, правда? – она запнулась. Он не ответил. – Пошла за чемоданом.

– Помочь?

– Ой нет, не надо. Не терплю, когда мне чего‑нибудь носят, пальто подают, открывают двери… унизительно.

– А в кино?

Она удивленно воззрилась на Диму.

– Что же мне, самой в очереди стоять?

– Тоже верно. Тогда… – он вздохнул, – до скорого.

– До свидания, – она протянула руку. Дима пожал. Пальцы ее были прохладными и сухими. Равнодушными.

Ненадолго я оставил Диму.

Выйдя из поезда, Виктор Мокеев успел заметить впереди, в толпе, крутящейся как вода от винта, золотоволосую голову сбежавшей соседки. Он ожидал увидеть ее вместе с тем малахольным длинным. Но длинного не было. Сердце екнуло, и один шаг Виктор сделал шире, тело рванулось в погоню – и отпрянуло назад. Виктор знал, что будет жалеть потом, что не мог подойти, хотя она была одна. Именно это одинокое мелькание выбило почву у него из‑под ног. В поезде еще можно было тешиться: «Художника ей… Моду взяли, стервы…» Здесь еще можно было бы попробовать устроить драку. Нет. Она шла одна, пихая коленом необъятный чемодан.

Она была иная.

На пути домой Виктор, как мог, старался прийти в себя: заплевал остановку, в автобусе потоптался на чьей‑то ноге, нахамил бабке, жалобно пытавшейся согнать его с сиденья… Тщетно. Что‑то изменилось. Он злобно позвонил домой – дома никого не было. Он грохнул баул на пол, с лязгом вогнал ключ в замок. Замок пищал, не желая открываться. Открылся‑таки. Виктор ногой двинул баул в квартиру – тот зацепился за порог. Виктор пнул его. Баул встал на бок, влетел в коридор, замер, как балерина на носочках, и с мягким шумом перевернулся. Виктор еще раз поддал в его мягкий, как у маменькиного сынка, беззащитный бок. Подошел к телефону. Раскрыл записную книжку. Набрал номер. В ухо потекли безнадежные гудки, тягучие, как зубная боль. Виктор подождал, потом притиснул рычаг, шепотом матерясь. Посматривая в книжку, набрал другой номер. Опять загундел звонок. Заткнулся. Загундел. Хлоп!

– Але! – сказал недовольный женский голос.

– Ирка?

– Да… Витюша! Здравствуй! Вернулся! Ну, как отдыхалось? А знаешь, я тут замуж выскочила! Костю помнишь? Хотя нет, это ты уже уехал…

Напарник придавил рычаг, как клопа; дергая побелевшими от бешенства скулами, набрал следующий номер.

– Да? – сказал недовольный мужской голос.

– Валю, будьте добры.

– А кто это? – подозрительно осведомились оттуда.

– Мокеев беспокоит. Виктор. Друг.

– Она мне про тебя не говорила.

– Она мне и про тебя не говорила.

– Этак и по морде можно, сынок, – проникновенно сообщила трубка.

– Вот и я о том же… дедуля.

– Никаких друзей, внучек, я здесь. Валя подойти не может, моется.

– Дело серьезное. Не забудь, как выйдет, шерсть ей протереть насухо.