— Песню? — удивился маршал.

— Да. И хорошую.

— А ну-ка напойте.

Как смог, напел. Рокоссовский засмеялся. Сказал:

— Действительно, хорошая песня. А заметьте, Иван Иванович, она уже не военная — послевоенная.

— Точно. Победная!

— Тем и хороша.

Весенняя теплынь, цветущие сады в уцелевших, не тронутых обстрелами и огневыми налетами аккуратных, будто игрушечных немецких деревнях, похожих на рождественские балаганы, запахи земли, готовой простить людям все их безумные зверства, лишь бы ее снова распахали и засеяли хлебом, радостные лица солдат, затихающая канонада вдали — все свидетельствовало об одном. Иногда прямо посреди дороги вспыхивал стихийный концерт с залихватской пляской и дерзкими частушками. Два-три аккордеона сливались в стройный ансамбль, им боевито подвизгивала гармошка, а в кругу, не жалея сапог, пехота отдирала «русского». И откуда только брались такие ловкие и неутомимые мастера? Может, тульские, может, тобольские или пензенские. Давай, гвардии пехота, не уступай ни танкистам, ни артиллеристам, ни разодетым, как на парад, кавалеристам! Самые лихие выдергивали в круг девчат-регулировщиц и санинструкторов, и те, разрумянившись от неожиданного прилива пробудившихся чувств, проходили лебедушками и еще сильнее раззадоривали плясунов. Эх, веселись, славяне! Наша берет! «Папаши» сидели на патронных ящиках, курили трофейные сигареты и степенно смотрели на ликующую молодежь. Вместе с дымом чужого суррогатного табака они вдыхали теплые запахи земли и думали о женах и детях. Поскорее бы кончалась эта распроклятая кровавая куролесица. Загнать последнего ганса в последний окоп да и… И — домой.

Кровавая куролесица тем не менее продолжалась. Южнее 1-й Белорусский фронт преодолел многополосную оборону Зееловских высот и внешнего обвода Берлина; его танки и штурмовые отряды продвигались к центру города, к рейхсканцелярии и рейхстагу. Здесь тоже нет-нет да и вспыхивали яростные схватки с засадами на дорогах и в населенных пунктах. Верные Гитлеру солдаты вермахта и СС, бойцы фольксштурма буквально бросались под танки с фаустпатронами.

Однажды по дороге на Анклам во время очередной смены КП — в период наступления армии командные пункты менялись часто — машина командующего попала в очередную пробку. Пробка показалась какой-то странной. Будто шли-двигались танки привычной колонной с положенными на марше интервалами, да и остановились разом, замерли, как по команде. Точно такую же пробку ему, тогда командиру стрелкового корпуса, пришлось пробивать в июле 1941 года перед Коростеньским У Ром на реке Стыри.

Федюнинский вышел из машины, подошел к одной «тридцатьчетверке», к другой, постучал палкой по броне. Тишина.

— А ну-ка, Рожков, — приказал он адъютанту, — проверь внутри. Может, спят. Умотались на марше…

Рожков быстро запрыгнул за броню, заглянул в башенный люк, потом к механику-водителю, развел руками:

— Никого, товарищ генерал. Ни души.

И правда — ни души. Ни экипажей, ни караульных. Что за притча посреди дороги?

— Должно быть, обедают, — осторожно намекнул адъютант Рожков и кивнул в сторону большого кирпичного дома под черепичной крышей.

Дом стоял у дороги среди старых ухоженных деревьев. Окна нараспашку. Из окон слышен говор и смех.

«Миновав прихожую, — вспоминал Федюнинский, — оказался в просторной комнате. Посередине ее стояли два больших сдвинутых вместе стола, уставленных закусками и бутылками. За столом сидело человек двадцать танкистов в шинелях и бушлатах. Их покрасневшие лица и громкие голоса свидетельствовали о том, что обедают они уже давно.

Когда я вошел, кое-кто из присутствующих встал.