– Ты что, принес там, что ли, чего?

Ольга вошла вслед за Матвеевым и встала у окна, дымя сигаретой. Митя осмотрелся.

"В комнате у нее не прибрано, – подумал он. – "Не прибрано"! Это у нее называется – "не прибрано". Конечно. Можно себе представить. Если здесь такое, то там, наверное, вообще полный мрак".

Пустые бутылки на полу – это еще полбеды. Это, можно сказать, даже нормально. Дом, в кухне которого нет пустых пивных бутылок, всегда казался Мите подозрительным, и хозяева его вызывали какое-то необъяснимое недоверие. Нет, бутылки – это пустяк. Даже если из-за них приходится поджимать ноги и сидеть скрючившись. Но все остальное…

Кухня когда-то была оклеена обоями – моющимися, прочными и вполне кондиционными, о чем свидетельствовала грязная чересполосица их обрывков и серой штукатурки, местами обвалившейся и обнажившей решетку дранки. Крашеный, белый в прошлом, потолок теперь имел темно-рыжий цвет от копоти и табачного дыма, рамы на окнах рассохлись, разошлись, там были теперь широкие, чуть ли не в палец, щели, и общий дискомфорт усугублял ровный и нудный, словно преддверие зубной боли, сквозняк.

– Васька ремонт начал делать…

– Сам? – Матвеев оттягивал неприятный разговор.

– Сам. Он все сам. Самый умный. Вот и доумничался.

– Да… Такие дела.

– Ладно, слезы лить не будем. Не дети. Да, Митя?

Матвеев осторожно пожал плечами.

– Наливай давай.

Ольга поставила на стол, слегка присыпанный сигаретным пеплом, два стакана сомнительной чистоты.

– Что там у тебя?

– Водка. И пиво.

– Давай с водки начнем. Чтобы сразу…

Матвеев наполнил стаканы, взял свой, поднял, размышляя, сказать что-нибудь или не стоит, но Ольга разрешила его замешательство.

– Давай, Митя, не робей. Я атеистка. Мне все эти обряды да предрассудки по барабану.

Матвеев быстро проглотил водку, глянул на хозяйку – Ольга легко махнула полстакана, словно это была не водка, а сладкая водичка.

"Практика, – отметил он про себя. – А вообще она еще очень даже… И не скажешь, что квасит каждый день".

– Ну что, Митя? – Ольга села напротив гостя и посмотрела ему в глаза сквозь густые клубы сигаретного дыма. – Ты ведь с чем-то ко мне пришел. Не просто посочувствовать, а?

– Не просто.

– Ну, я тебя слушаю.

Ольга взяла бутылку и снова плеснула в стаканы – на этот раз доза немного уменьшилась.

– Мы с Борисом Дмитриевичем…

– А-а… Гольцман прорезался. Совесть проснулась, что ли?

Митя пожал плечами.

– Что ты, Оля… Мы же искренне…

– Ладно, ладно. Давай, говори.

– Оля, значит так. Мы сейчас подумали с Борисом Дмитриевичем…

– А можно не так официально?

– Можно. Гольцман сказал, что раз у нас контракт с Васильком, то мы обязаны взять все расходы на свой счет.

– Расходы?

– Ну, ты же понимаешь? Похороны, поминки, все остальное.

– А-а. Ну да. Спасибо. А еще что?

– Еще?

"Это будет наша тема", – сказал Гольцман по телефону.

"Вот зараза, – подумал Митя. – Любит он это… Так всегда – не договаривает, мол, понимай, как хочешь.