Рыскать по Болотному острову, когда темнеет уже, занятие бесполезное. И Философ бредет к выходу из парка. По пути он нагоняет процессию калек, которые когда-то были боевиками местной популяции. Увидев своего обидчика, они начинают злобно ворчать, но этим и ограничиваются, добавки получить им не хочется. Философ обгоняет их, проходит по мосту, перепрыгивает через калитку. «Козлик» врача стоит на прежнем месте. А вот внутри него обнаруживается пассажир.

— Вот ты где, мальчик-молния! — говорит Философ.

— Да, — отвечает тот. — Я здесь, а Илга — дома. Я уже позвонил. Говорит, как пришла со школы, так и сидит безвылазно, уроки делает.

— Это хорошо, — бормочет Философ. — Тебя куда отвезти? Домой?

— Если можно, а то мама будет беспокоиться.

— Поехали.

Философ заводит машину. И они катят по вечерним городским улицам.

— Как ты это делаешь? — спрашивает взрослый.

— Что?

— Ну вот эта молния…

— Не знаю, — пожимает пацанчик плечами. — Хочется и вспыхиваю.

— Ладно… А куда делся этот, Лаар, не знаешь?

— Улетел.

— Как это — улетел?

— Его Жнец унес.

— Хочешь сказать, что Жнецы — это не брехня?

— Нет. Мастера, Пастыри, Жнецы — все правда.

— И ты так спокойно говоришь об этом?

— Не-а, не спокойно — радуюсь!

— Чему радуешься?

— Пастыри выведут нас к свету, Мастера — дадут инструменты, Жнецы — оберегут от опасности.

— Звучит, как молитва.

— А вы против молитвы?

— Нет, меня учили молиться с малолетства, но ведь я родился еще до революции, а ты — советский пионер.

— Я — молния!

— Знаю-знаю… Только не вспыхивай, пожалуйста, еще врежемся в столб или собьем кого-нибудь…

— Не буду, — с обыкновенной мальчишеской обидой в голосе произносит Игорь. — Вы же, наверняка, слышали о дискретной логике?

— Слыхать-то слыхал, но… — удивляется такому повороту беседы взрослый. — Причем здесь дискретная логика?

— А вот — причем! — воодушевляется мальчик-молния. — Молитва, с вашей точки зрения, это нормально, потому что вас учили ей с детства. Учили без вашего согласия и желания. И вы считаете это нормальным. А если я пионер, которого никто этому не учил молиться и потому он научился сам, то по-вашему, это ненормально?

— Да Бог с тобой! — вздыхает Философ. — Я не говорю, что это ненормально… Только ведь я молился Богу, а ты — кому молишься? Инсектоморфам?

— И я — Богу! — гордо произносит пионер. — Ведь это он послал ангелов своих, чтобы они очистили мир от скверны…

— Кто — ангелы? — удивляется его собеседник. — Жнецы? Они скорее на чертей похожи.

— А вы видели когда-нибудь ангелов?.. — задает каверзный вопрос Игорь. — Не тех, которые на иконах, а настоящих!

— Ладно, Игорек… — устало бормочет Философ. — Я все равно сейчас, не то что дискретной, самой обычной логике не доступен… Кажется, Лаар меня все-таки успел садануть по затылку, прежде, чем его твой ангел унес в пекло.

— Может лучше к врачу, дядя Граф?

— Нет, дорогой, мне не нужно к врачу… — отмахивается Философ. — Мне бы выпить… А ведь еще в этот дурацкий дискуссионный клуб надо заехать…

— А зачем? — спрашивает пацан. — Вы же все равно опоздали уже…

— Ты же говорил, что я успею?

— Это я так… — виновато бурчит мальчуган.