В этот момент движок «ГАЗика» глохнет. Философ смотрит на приборную панель и видит, что кончился бензин.

— Все, приехали, — бормочет незадачливый водитель. — Придется пешком топать.

Они выбираются из салона и медленно идут вдоль домов, сторонясь стен, потому что опять идет дождь и с карнизов крыш начинает течь. Каждый шаг отдается в затылке Философа режущей болью, и он время от времени запускает под капюшон руку, бережно ощупывая неприятного размера шишку. Похоже, что горисполкомовский фашист двинул ему по башке рукоятью «вальтера», да рука соскользнула. Так что можно сказать, легко отделался. Обошлось без серьезной черепно-мозговой травмы.

— Странные вещи тебя интересуют, Игорек, — бормочет Философ, чтобы отвлечься от боли. — Дискретная логика… В твоем возрасте, это как-то неестественно даже…

— Естественное годится только для обезьяны, а человеку не подобает… — назидательно произносит подросток. — Я — это бросок природы, бросок в неизвестное, может быть — во что-то новое, а может быть — в ничто.

— Вот те раз! — хмыкает Философ. — Будто кошка в лицо рассмеялась…

— Простите, дядя Граф… — переспрашивает пацан. — Как вы сказали?.. Кошка?

— Да, есть такое, знаешь ли, млекопитающее о четырех лапах…

— Вы полагаете, мне об этом неизвестно?

— Господь с тобой, Игорек, я лишь хотел сказать, что в твоем возрасте любой мальчуган отреагировал бы на мою реплику примерно так: Чиво-чиво⁈

— В высказывании такого рода слишком высока информационная энтропия.

«Та-ак, — смятенно думает его ушибленный собеседник. — И кто из нас философ?..»

— Кстати, об энтропии… — бормочет он. — Ты случайно не знаешь, как работают все эти игрушки… Например — «злой волчок»?

— Это — всего лишь примитивное гироскопическое устройство, просто частота вращения совпадает с частотой колебания мозговых волн и человек без посторонней помощи не может от него оторваться. Идеальный сторож.

— Сторож брату моему… — бормочет Философ.

— Чиво-чиво⁈ — пискляво осведомляется мальчик.

Несмотря на ломоту в затылке, Философ с удовольствием хохочет, но тут же охает и опять хватается за голову. Слабо освещенная улочка выводит их на центральный проспект города. Под натиском электрических огней дождливая ночь отступает. Мигающая реклама, призывающая хранить деньги в сберегательной кассе и летать самолетами «Аэрофлота», нарезает темноту ломтями, словно праздничный пирог. Призывно сияют витрины магазинов. Блестящие жучки легковушек, вспарывают колесами, отсвечивающие неоном лужи. За панорамными окнами ресторана медленно плывут силуэты танцующих пар. Под широким козырьком над входом в кинотеатр опять толпятся молодчики в плащах-болонья. Мокнут под дождем транспаранты с лозунгами: «ПАРТИЯ — НАШ РУЛЕВОЙ», «ЛЕНИН ВСЕГДА ЖИВОЙ», «НАРОД И АРМИЯ ЕДИНЫ».

— Зайдем в ресторан? — спрашивает Философ Игоря. — Поешь, а потом я попрошу дежурного администратора такси тебе вызвать.

— Я зайду, — соглашается тот. — Только в ресторан не пойду. Меня отец накормит, а потом мы вместе домой поедем.

— А кто твой отец?

— Одноногий официант.

— Вот оно как. Ну ладно, бывай! Спасибо за помощь!

Философ пожимает пацану ручонку и поднимается к себе в номер, чтобы второй раз переодеться за этот вечер. Через десять минут он спускается в ресторан. Здесь уже заседает все та же компания — художник Головкин и поэт-баснописец Корабельников. Последний снова пьян, а может не просох еще со вчерашнего, точнее — с позавчерашнего.