Не хватает только гитары, а лишнего — только мои прыщи.
Ну что ж… Вот чего я, стало быть, подсознательно всегда хотел. Надо же, а ведь мне его музыка даже и не нравилась — слишком много нытья. Черт, даже в своей смерти я не смог быть оригинальным! Ладно, хотя бы кассета стоит не его. В конце концов, для этого и не придумаешь так уж много способов.
Я придвигаю стволы ближе, почти касаясь зубами холодного металла…
В ответ на мое движение левая сторона свитера вдруг соединяется с правой — в одной точке, посередине — и потом весь перед застегивается с таким звуком, словно он на молнии, хотя молнии никакой нет. Одновременно я чувствую легкое покалывание в затылке, там, где его касается воротник.
Все, пора нажимать, пока совсем не сбрендил.
Говорю мысленно «пока» и жму на спуск…
Ничего. Мои пальцы не сгибаются, они твердые, как рыбные палочки только что из морозилки.
В тот же самый момент у меня в мозгу вспыхивают слова:
Нейронное несоответствие объекта. Падение потенциала поля.
Самое странное, что слова эти думаю не я, а кто-то другой.
Анализ памяти объекта, поиск исторических указателей. Недостаточность объектов ссылки. Синтез на основе имеющихся данных. Переустановка внутреннего хронолокатора. Три с половиной года позже заданной цели. Результат: вероятность провала миссии сто процентов. Запас энергии тридцать процентов. Режим устранения неисправности.
Пока весь этот бред прокручивается у меня в голове, я отчаянно пытаюсь что-нибудь сделать, хоть что-нибудь! Опустить ружье, нажать на спуск, вскочить, позвать на помощь — что угодно! Ничего не получается. Сижу окаменев, точно зомби, в плену у собственного тела.
Что за странное ощущение в затылке? Может, этот дьявольский свитер вставил мне туда какой-нибудь «жучок»? Может, у них теперь такой способ вербовки?
Мысли бегают в голове как тараканы, запертые в банке, а тело вдруг начинает двигаться само по себе!
Руки кладут ружье на диван. Я встаю. Иду к двери трейлера…
— Эй, — говорю я робко и потом, убедившись, что говорить все-таки могу, ору изо всех сил: — Что за чертовщина тут происходит?
— Нам необходимо переместиться, — говорит голос в моей голове. Голос свитера, кого же еще.
— Переместиться? Зачем? Куда ты меня тащишь?
— В промышленный конгломерат, известный в предкоррекционную эпоху как Сиэтл.
— В Сиэтл?! — Все мысли о самоубийстве давно вылетели у меня из головы. Удивительно, но никаких признаков опьянения я также не чувствую. — Это же больше ста миль отсюда! Если я не вернусь к ужину, мать меня убьет!
— Гиперболизация. Не имеет отношения к миссии.
Предательское тело продолжает тянуть меня к двери.
Проходя мимо кухни, я бессильно наблюдаю, как моя рука хватает со стола нож.
— Миссия? — ору я. — Какая, на хрен, миссия?
— Не сумев выполнить главную задачу, я перехожу к выполнению второстепенных согласно списку.
Рука, в которой нет ножа, поворачивает дверную ручку и открывает дверь. В лицо бьет морозный ветер, но я почему-то совсем не чувствую холода.
— Эй, что ты сделал?
— Изменил порог твоей чувствительности к температуре окружающей среды.
Спускаюсь по ступенькам на заснеженную землю и бегу легкой трусцой к автостоянке. Цепной пес лает мне вслед. Я чуть не плачу.
— Что за черт? Да кто ты вообще такой? Инопланетянин? Так и есть! Похититель тел из космоса!
Механический голос в голове звучит слегка раздраженно, как будто я унизил его достоинство:
— Я создан людьми. Мои функции состоят в защите земной жизни. |