Дома, случайно глянув в зеркало, я застыла перед ним, потрясенная. Я стала другой! Это трудно передать словами, но я себя не узнавала. Возможно, потому, что передо мной была не прежняя Танька, а женщина, полюбившая женатого мужчину и мечтающая разрушить его семью. Танька, неужели это ты?

Я села на диван. Я не была счастлива. Я наконец-то полюбила, и меня наконец-то полюбили, но счастлива я не была. Мне было плохо. «Наверное, это мне наказание за самоуверенность, — подумала я. — Я не сомневалась, что никогда не полюблю женатого. Я осуждала Андрея и Риту. А я еще хуже. Гораздо хуже!»

Действительно, между нами была страшная и принципиальная разница. Они просто и невинно обманывали, а я хотела лишить двух детей отца. И хотела лишить отца его детей. Если хотя бы половина того, что Юрий Владимирович говорил про жену, правда, она не позволит ему с ними видеться. А он их любит. Очень любит. Он полюбил их гораздо раньше, чем меня. Они имеют на него больше прав, они от него зависят, наконец!

С другой стороны, а как быть мне? Разве я от него не завишу? Его нет со мною сейчас, и я ощущаю это почти физически. Нет, не почти! Те места, к которым он прикасался, которые он целовал, они горят, они помнят и они счастливы, а все остальное тоскует. Это трудно передать… Я никогда не подозревала, что любовь — чувство, возникающее не только в душе. Оно во всем теле, оно везде! Почему я должна жертвовать им? Я впервые полюбила в двадцать три года. Очень поздно, правда? А если я — однолюб и не полюблю больше никогда, так что ж мне, умирать теперь? Или полюблю, когда пройдет еще столько же лет, и мне будет сорок шесть, совсем старая, и я даже уже ребенка родить не смогу! Юрий Владимирович сам сказал, я не должна жертвовать собой ради тех, кто этого не стоит! Хотя именно его дети для него, наверное, стоят многого?

Никто, кроме него самого, ответа дать не мог. Я не могла. Я не знала. Я любила его, но я не знала, к а к ему лучше. Я сидела и перебирала в памяти все происшедшее. Дурацкие убийства совершенно вылетели у меня из головы. Я про них забыла. Зато разговор с Юрием Владимировичем помнила почти дословно. Все мои глупые фразы, все мои странные финты так и стояли у меня перед глазами. Он прав — я дурочка. Я все делала неправильно. Зато он… он, видимо, понимает, он помнит, даже потеряв на время разум, что порядочность — не рукавица, которую можно сегодня снять, а завтра надеть. Мне не в чем его упрекнуть. Он ничего мне не обещал, ни в чем не обнадежил. Поцеловал несколько раз в руку — вот и все. Это для меня каждый его поцелуй — невиданная драгоценность, а для взрослого женатого мужчины — ничто, детский сад. Как там? «Невинная фантазия», да? А ведь он мог делать со мной все, что угодно. Он только прикасался ко мне, и у меня в голове все плыло, и я ни в чем не могла бы ему противостоять, это точно. Все произошло бы прямо там, на работе, и мне было бы сейчас еще стыднее и отвратительнее, потому что не так все должно происходить и не там, однако противостоять я бы не могла. Не так, говоришь, и не там? А как ты себе это представляла? Он поднимет тебя на руки и отнесет в роскошную кровать под балдахином, и твой бархатный шлейф будет волочиться по полу? Я не знаю, но то, что в его поведении не было ни одного изъяна, радовало меня и терзало. А то, что он думал обо мне неправильно и не видел, какая я обыкновенная, — терзало и радовало.

Он женат. Он живет с ней семнадцать лет, а со мной познакомился совсем недавно. Но он ее не любит, даже наоборот.