1 июня 1924

Русь советская

А. Сахарову

         Тот ураган прошел. Нас мало уцелело.

         На перекличке дружбы многих нет.

         Я вновь вернулся в край осиротелый,

         В котором не был восемь лет.

         Кого позвать мне? С кем мне поделиться

         Той грустной радостью, что я остался жив?

         Здесь даже мельница – бревенчатая птица

         С крылом единственным – стоит, глаза смежив.

         Я никому здесь не знаком.

         А те, что помнили, давно забыли.

         И там, где был когда-то отчий дом,

         Теперь лежит зола да слой дорожной пыли.

         А жизнь кипит.

         Вокруг меня снуют

         И старые и молодые лица.

         Но некому мне шляпой поклониться,

         Ни в чьих глазах не нахожу приют.

         И в голове моей проходят роем думы:

         Что родина?

         Ужели это сны?

         Ведь я почти для всех здесь пилигрим угрюмый

         Бог весть с какой далекой стороны.

         И это я!

         Я, гражданин села,

         Которое лишь тем и будет знаменито,

         Что здесь когда-то баба родила

         Российского скандального пиита.

         Но голос мысли сердцу говорит:

         «Опомнись! Чем же ты обижен?

         Ведь это только новый свет горит

         Другого поколения у хижин.

         Уже ты стал немного отцветать,

         Другие юноши поют другие песни.

         Они, пожалуй, будут интересней –

         Уж не село, а вся земля им мать».

         Ах, родина! Какой я стал смешной.

         На щеки впалые летит сухой румянец,

         Язык сограждан стал мне как чужой,

         В своей стране я словно иностранец.

         Вот вижу я:

         Воскресные сельчане

         У волости, как в церковь, собрались.