– В процедурной? – переспрашиваю. – Вы сказали, девочка здорова.

– Анализы для выписки. Завтра за Котовой приедет служба опеки, – вздыхает женщина.

– Завтра? Ее должны были забрать на следующей неделе, – хрипло произношу, чувствуя разрастающийся, сдавливающий ком в груди. Какое мне дело до этого ребенка? Она не моя дочь… Судьба этой девочки меня не касается! В конце концов, ее в любом случае определят в детдом…

– Начальство распорядилось, ничего не поделаешь. Пойдемте, я провожу вас в палату.

За ней в пустую комнату захожу, осматриваюсь по сторонам. Слишком чисто, кровать заправлена без единой складочки, у изголовья сложенная по линеечке пижама, на тумбочке альбом с карандашами, расставленными по цветам в стакане. Катя – ребенок, так не должно быть. Врачи ошибаются, утверждая, что девочка здорова, походит на симптом обсессивно-компульсивного расстройства личности. Логичное проявление девиации для человека, находящегося в заточении пять лет. Но это психиатрия, в детском отделении терапии ей действительно делать нечего. Главврач больницы прав, это не его проблемы, но малышке нельзя в интернат, дети ее сожрут.

Взгляд останавливается на альбоме второй раз, рисунки говорят лучше слов, но если возьму – нарушу личные границы, контакт будет потерян, мороженое не спасет.

– Какая она? – спрашиваю Милу, как только нянечка оставляет меня одного. – Ты знала ее.

– Недолго, – пожимает плечами заноза. – Обычный ребенок, как все.

– С кем вы разговариваете? – детский голос за спиной. Оборачиваюсь – Катя Котова. Смотреть страшно: скелет с большими салатовыми глазами на пол-лица. – Вы из опеки? Они должны приехать завтра.

– Привет, я… – Заминаюсь. Не знаю, что сказать, все мысли из головы вылетели. – Я Гриша. И нет, я не из службы опеки, я… – Как первоклассник на линейке, два слова связать не могу. Сам не понимаю, зачем пропуск ей показываю, пытаясь взять себя в руки. Внимательно читает, присаживаясь на край кровати. – Катюша, я…

– Вы консультант, Григорий Константинович. Садитесь, вы же пришли со мной поговорить? – на стул очень по-взрослому указывает, смотря на меня прямым взглядом. Слушаюсь, молча садясь напротив. – Я уже все рассказала вашим коллегам, мне нечего дополнить.

– Я папа Люси, – скомканно произношу. На секунду в лице меняется, но тут же усмиряет эмоции.

– Простите, я не знаю, о ком вы говорите. Из-за травмы головы у меня амнезия, я плохо помню, что происходило прошедшие пять лет, – заученно тараторит.

– Будешь мороженое? – улыбаюсь, протягивая купленное заранее ведерко с клубничным джемом. Нерешительно кивает, протягивая руку. На ладошке старый шрамик, я видел во сне, что девочки делали глупый ритуал, «обмениваясь кровью». Но это был сон, обычный кошмар, который не имеет отношения к реальности! Я не мог знать таких деталей!

– Спасибо. – На глазах слезы, рукавом стирает, закусывая потрескавшиеся губы. Она помнит все, амнезия – это выдуманная защитная маска, подсказанная врачами. Вопрос в другом, как ее разговорить?

– Это, разумеется, не целая гора мороженого с карамелью, шоколадом и бананами, как тебе обещала Люся, но, если я не ошибаюсь, ты больше любишь клубничное, – рискую, повторяя диалог девочек из моего кошмара. Полный бред, но он действует, Катя поднимает на меня взгляд, полный надежды, хватая за руку.

– Она сбежала? Люся… Значит, она не умерла? Да?

– Нет, прости, Люся мертва. Она погибла в тот день, когда вы пытались… Я не успел ее спасти, – честно отвечаю. – Нашел ее мертвой, в бункере. Когда ты зашла, то спросила, с кем я разговариваю, это Мила.