В ней, запускаемой как мячик,

         – Ловимой вновь! —

         Моих прабабушек-полячек

         Сказалась кровь.

         Лгу оттого, что по кладбищам

         Трава растет,

         Лгу оттого, что по кладбищам

         Метель метет…

         От скрипки – от автомобиля —

         Шелков, огня…

         От пытки, что не все любили

         Одну меня!

         От боли, что не я – невеста

         У жениха!

         От жеста и стиха – для жеста

         И для стиха!

         От нежного боа на шее…

         И как могу

         Не лгать, – раз голос мой нежнее,

         Когда я лгу…

    3 января 1915

«Мне нравится, что Вы больны не мной…»

         Мне нравится, что Вы больны не мной,

         Мне нравится, что я больна не Вами,

         Что никогда тяжелый шар земной

         Не уплывет под нашими ногами.

         Мне нравится, что можно быть смешной —

         Распущенной – и не играть словами,

         И не краснеть удушливой волной,

         Слегка соприкоснувшись рукавами.

         Мне нравится еще, что Вы при мне

         Спокойно обнимаете другую,

         Не прочите мне в адовом огне

         Гореть за то, что я не Вас целую.

         Что имя нежное мое, мой нежный, не

         Упоминаете ни днем, ни ночью – всуе…

         Что никогда в церковной тишине

         Не пропоют над нами: Аллилуйя!

         Спасибо Вам, и сердцем и рукой,

         За то, что Вы меня – не зная сами! —

         Так любите: за мой ночной покой,

         За редкость встреч закатными часами,

         За наши не-гулянья под луной,

         За солнце, не у нас над головами, —

         За то, что Вы больны – увы! – не мной,

         За то, что я больна – увы! – не Вами!

    3 мая 1915

«Какой-нибудь предок мой был – скрипач…»

         Какой-нибудь предок мой был – скрипач,

         Наездник и вор при этом.