— Дубина ты, Юрий Алексеевич, — вслух сказал он, отходя от окна, чтобы не было искушения выбросить дымящийся бычок в открытую форточку. — Весь кайф ребятам поломал…

Он позавтракал — без аппетита, просто потому, что завтрак был частью ежедневной процедуры и позволял убить время. Они со Светловым договорились созвониться через неделю. Прошло два дня, осталось еще пять. Пять завтраков, пять обедов и пять ужинов один на один с бормочущим на непонятном языке телевизором… И не было никакой гарантии, что, позвонив в Москву через неделю, Юрий услышит что-нибудь утешительное. Может быть, ему предстояло сидеть в этой дыре не пять дней, а целый год или вообще до конца жизни. «Черта с два, — подумал Юрий, сваливая посуду в мойку и пуская горячую воду. — Что бы ни сказал мне по телефону Димочка, я все равно вернусь. Хватит, насиделся здесь. Наелся я вашей Европой, не могу больше, не хочу. Что они мне сделают? В тюрьму посадят? Сомнительно. И вообще, по мне лучше тюрьма, чем такое вот существование, когда словом перекинуться не с кем. Пропади она пропадом, ваша Европа! И в особенности Бельгия с ее Брюсселем, где, как известно всему прогрессивному человечеству, находится штаб-квартира агрессивного блока НАТО… Идея! — подумал он, оживляясь. — Надо записаться в антиглобалисты, ходить с толпой придурков на демонстрации, бросаться пластиковыми стульями в витрины и драться с полицией. Драться я умею, не то что здешние хулиганы. Сделаю у них карьеру, стану каким-нибудь командиром боевой дружины, профессиональным организатором уличных беспорядков. А в свободное от этих занятий время подружусь со старушенцией из дома напротив, буду помогать ей пластиковые бутылки в мешки утрамбовывать — у меня это лучше получится, сэкономлю бабуле парочку евро, а она мне за это печенье какое-нибудь испечет… Чем не жизнь?»

Он перемыл немногочисленную посуду, а потом снова подошел к окну и посмотрел, как там бабуся. Бабуся уже покончила с пластиковой тарой и теперь занималась картонной — отмывала, плющила в лепешку и складывала аккуратной стопочкой пакеты из-под молока и сока. Юрий припомнил, какая еще на свете бывает тара, и решил, что работы старухе хватит на весь день. А с другой стороны, что ей еще делать? Солнышко светит, ветерок веет, птички поют… Ну, пусть не поют, а всего лишь чирикают, но все же!.. Все же это приятнее, чем сидеть перед телевизором и штопать чужие носки…

Бабуся действительно подрабатывала штопкой, и, к удивлению Юрия, у нее не было отбоя от клиентов. Брала она недешево, проще и дешевле было купить новые носки или там рубашку, но бережливые бельгийцы почему-то все равно с тупым упорством блюли вековую традицию и волокли свое тряпье в починку. Юрию такое нерациональное поведение казалось загадочным, равно как и привычка многих аборигенов коллекционировать спиртные напитки. Коллекции эти целиком занимали гаражи и подвалы и стоили десятки тысяч долларов, и при этом их обладатели, как правило, вообще не притрагивались к спиртному. А уж о том, чтобы откупорить какой-нибудь из экспонатов своей коллекции, они даже помыслить не могли — просто ходили между заставленными первоклассной выпивкой полками и стирали пыль с бутылок. А может, и не стирали — бутылкам ведь полагается быть пыльными… Словом, бельгийцы казались Юрию довольно странным народом, хотя с их точки зрения странными были, наверное, русские вообще и он, Юрий Филатов, в частности.