- Вы не оригинальны. Он и построен так, чтобы напоминать корабль.

     - Так почему он должен напоминать мне что-то иное?

     - Кое-кто видит в нем  окаменевший  порыв.  Извечный  порыв  человека

подняться над собой.

     - Может, и так. Я не очень  в  этом  разбираюсь.  Во  всяком  случае,

сооружено крепко. Если он столько выстоял...

     - Да, словно огромный зуб, что  прогнил  с  течением  времени  и  его

непрестанно укрепляют - пломбируют. Непрестанно! И  в  этом  также  порыв,

только напрасный, ибо невозможно избежать разрушительной силы  времени.  -

Он на минуту умолкает, потом продолжает дальше, будто говоря сам  себе:  -

Все гниет, распадается, превращается в пепел и пыль...

     - А вы нисколько не изменились, - замечаю я. - Ваши размышления,  как

и когда-то, напоминают мне надгробную речь, что началась когда-то давно  и

продолжается безгранично долго.

     - Зато вы совершенно безразличны к раздумьям, - бурчит Сеймур. -  Вам

все  понятно.  Вы  человек  благородных  чувств.  А  благородные   чувства

предназначены для благородных призывов - отечество, класс и тому подобное.

     - Вы возвращаетесь к очень давнему разговору, - говорю  я,  зевая.  -

Собственно, что вас больше раздражает: то, что я чему-то предан,  или  то,

что вам самому не за что ухватиться?

     - Меня раздражает ваша наивная вера, будто правда на вашей стороне, -

спокойно отвечает американец.

     - Разве я виноват, если правда действительно на нашей стороне?

     - Вы как дети, - снисходительно ворчит Сеймур.  -  Хорошо,  допустим,

что правда на вашей стороне. Только какая польза от этого, если  вместе  с

нами, грешниками, погибнете и вы, праведники, а после нас уже не останется

никого, чтоб рассудить - кто был прав, а кто - нет?

     - Снова надгробная речь, - говорю я.

     - Мы с вами словно те два козла, что стоят  один  против  другого  на

узеньком мостике,  столкнувшись  лбами.  Каждый  нажимает,  чтоб  сбросить

другого в бездну, не думая, что, если до этого дойдет,  пропасть  поглотит

их обоих.

     - Не обязательно обоих.

     - Вот, вот: "Не обязательно обоих", - повторяет американец, подходя к

столу, чтоб загасить окурок. - Ваша логика такая же, как у того козла.  Вы

не позволяете допустить даже  как  гипотезу  разумную  мысль  о  том,  что

следует хоть немного отступить и дать возможность пройти другому, чтоб  он

освободил вам дорогу.

     - Отступите вы.

     - Так, так, козлиная логика.

     - А почему не логика истории?

     Сеймур сидит напротив меня, я плохо вижу его лицо, зато чувствую, что

он заслонил от меня вентилятор.

     - В отличие от ваших козлов, - говорю я,  -  мы  с  вами  каждый  раз

расходимся. Хочу лишь напомнить, что мы не исключаем разумного компромисса

и не раз это доказывали.

     - О, "разумный компромисс"! Делаешь вид,  будто  делаешь  шаг  назад,

чтоб занять более удобную позицию.