Вадим Фарг, Сергей Карелин. Имперский повар 3
Глава 1
Четверг начался с неправильной тишины. В «Очаге» было безлюдно. Не слышно было, как Даша тихонько напевает себе под нос, сортируя овощи, не мелькала её рыжая голова между плитой и мойкой. Даже не раздавалось очередное «ой, простите!» от Вовчика, который умудрялся споткнуться о собственную ногу, но делал это с таким искренним рвением, что сердиться на него было просто невозможно. Мы с Настей двигались по заведению, как два призрака. Она за стойкой, доводя и без того чистые стаканы до зеркального блеска, я на кухне, бездумно переставляя контейнеры с заготовками. Мы молчали. Думали об одном и том же. О вчерашнем нападении. О том, что Даша и Вовчик сидят сейчас по домам, и хорошо, если просто испугались. В этой звенящей пустоте телефонный звонок прозвучал как набат. Настя вздрогнула, уронив тряпку. Я поморщился. Мой смартфон, лежавший на стальном столе, зажужжал. Экран высветил знакомое: «Степан Ташенко». Ну, хоть какие-то новости. Я вытер руки о фартук и принял вызов. — Слушаю, Степан. — Игорь, здравствуй, — голос мясника в трубке гудел. Низкий, грубый, но сегодня в нём проскальзывали нотки мрачного удовлетворения. — Их взяли. Я замер, держа в руке пучок петрушки. — Кого «их»? — Тех подонков. Что на Дашу напали. Всех троих. Ночью в какой-то дыре на выезде из города повязали. Какие-то заезжие. Настя перестала тереть стойку и уставилась на меня своими огромными глазищами. В них плескалась надежда. А я вот никакой радости не почувствовал. Наоборот, по спине пробежал неприятный холодок. Слишком гладко. Слишком быстро. — Как их так быстро нашли? — спросил я, стараясь, чтобы голос звучал ровно. — А вот это самое интересное, — хмыкнул Степан. — Кто-то позвонил в участок. Анонимно. И сдал их со всеми потрохами: где сидят, сколько их, что вооружены. Сержант Петров только приехал и тёпленькими их забрал. Даже пикнуть не успели. Анонимный звонок. Ну да, конечно. Бесплатный сыр бывает только в мышеловке, а я не мышь. Хотя один мой серый знакомый с этим бы точно поспорил. — А наши местные? Хоть кто-то из нашей шпаны? Они там были? — Нет, — отрезал Ташенко. — Только эти гастролёры. Всё остальное лишь вопрос времени. Теперь-то они запоют, какого чёрта они здесь забыли. Петров мужик дотошный, он из них всю правду выбьет. — Ясно. Спасибо, что позвонили, Степан. — Не за что. Ты сестре передай, пусть не волнуется. Есть ещё в этом городе справедливость. Я сбросил вызов и положил смартфон на стол. Настя смотрела на меня с робкой, готовой расцвести улыбкой. — Их поймали? Игорь, это же замечательно! — Нет, Настюш, — я устало покачал головой. — Это не замечательно. Это очень, очень плохо. Улыбка на её лице тут же погасла, сменившись недоумением. — Но почему? Преступники ведь в тюрьме… — В тюрьме сидят исполнители. Мелкая сошка, которую просто слили, чтобы прикрыть заказчика. Подумай сама: кто делает анонимные звонки в полицию? Зачем какому-то доброжелателю помогать правосудию? Я схватил нож и принялся быстро кромсать лук. Ритмичный стук лезвия о доску всегда помогал мне собраться с мыслями. — Алиев прямой и тупой, как обух топора. Он бы так не поступил. Если бы его люди провалились, он бы просто нанял новых, ещё злее. Он любит шум, угрозы, чтобы все боялись. А это… это сделано чисто и тихо. Приехали, набедокурили, уехали, но почему-то на выезде задержались. Ждали, что их поймают? Но зачем? Глупо же. |
