— Этот твой нервный, Викентий, с потными ладошками, — начал Рат, и его усы нервно дёрнулись. — Я за ним проследил до туалета. Он там шептался по телефону, так тихо, что я еле расслышал. Но я слышал. Ему какой-то злой голос сказал дословно: «Ты видел, что он сделал? Завтра. Ты должен сделать это завтра. Не облажайся, как сегодня, или денег не увидишь. И не только денег».

Я похолодел. Значит, саботаж планировался уже на сегодня. И теперь они попытаются снова. Завтра.

— Готовься, шеф, — мрачно закончил Рат. — Завтра в вашем цирке будет очень весело.

Я аккуратно ссадил крыса с колен и снова взял телефон. Что-то не сходилось. Рука сама нашла в списке контактов нужный номер.

— Слушаю, — женский голос в трубке звучал сонно.

— Ника, это Игорь. Прости, что поздно.

— Игорь? — в её голосе послышались нотки флирта, но она тут же собралась. — Неожиданно. Что-то стряслось?

Я коротко рассказал ей про медальон. Про то, как он раскололся, и про то, что я ожидал самого худшего, но ничего не произошло. На том конце провода надолго замолчали.

— Это очень, очень странно, — наконец задумчиво произнесла Зефирова. — Такие амулеты работают как… предохранители. Когда атака слишком сильна, они просто перегорают, принимая удар на себя. Но после этого человек остаётся беззащитен. Если ты ничего не почувствовал… есть одно предположение. Совсем дикое, но всё же. Возможно, у тебя есть собственный, врождённый щит. Очень редкий дар. Амулет просто… активировал его, разбудил.

— Ого, даже так? — усмехнулся я. — Получается, что я тоже какой-то там маг?

— Не смешно, Белославов, — серьёзно произнесла Ника (да, Ника, а как мне по-вашему, называть женщину, с которой мы… тесно сотрудничаем и общаемся?). — Это всё странно, и требует подробных исследований. Я не могу ничего с уверенностью сказать, когда между нами сотни километров.

— Хорошо, как только вернусь, первым делом к тебе. Правильно? — с улыбкой уточнил я.

— Правильно, — её голос потеплел. — А сейчас, прости, но я бы хотела выспаться. Доброй ночи, Белославов, и удачи на конкурсе.

Я поблагодарил её и повесил трубку. Врождённый дар? У меня? Бред какой-то.

В голове крутились тысячи мыслей. Завтрашняя подстава, улыбка графа, слова Насти… Всё смешалось в один тугой клубок.

И когда я уже начал проваливаться в дрёму, я услышал мягкий голос. Прямо в моей голове.

«Не бойся, дитя огня…»

Травка.

«Мой дар не был твоим щитом. Он был лишь ключом, что отпер твою собственную дверь. Твоя сила проснулась. Она ещё слаба, как молодой росток, но она твоя. Она в твоей крови. И она будет тебя защищать…»

Голос затих так же внезапно, как и появился.

В твоей крови…

Я лежал, глядя в тёмный потолок. И впервые за долгое время я задумался не о рецептах. Магия в моей крови. Откуда? От отца, который, как я думал, был простым поваром? Или от матери, о которой я почти ничего не знал? А может… от них обоих?

* * *

Мой утренний ритуал. Он всегда начинался с тишины. На кухне я двигался без суеты. Каждое движение выверено и отточено.

Достал из маленького холодильника два яйца. Два коротких удара о край миски. Ярко-оранжевые желтки лениво шлёпнулись вниз. Добавил щепотку крупной соли и самую малость сушёной травки из своих запасов — подарок Травки.

Вилкой я сделал ровно двенадцать оборотов. Не до однородной жижи, как любят дилетанты, а чтобы белок и желток только лениво обнялись, сохраняя структуру.