— Я молодежь, — не отказалась Нина. — Но зрелая.

— Ладно. Куда бы вы хотели? Выбирайте.

Она посмотрела него с интересом:

— Вы большой знаток злачной Москвы, да?

Кажется, эта женщина умеет ставить мужчину на

место, подумал Турецкий. И пока он сочинял достойный ответ, она огорошила его новым вопросом:

— Вы любите классическую музыку?

— Ну… не так чтобы очень, — промямлил Турецкий.

— А ужинать под классическую музыку?

— Совсем другое дело, — воспрял он духом.

— Тогда командовать парадом буду я.

— Отлично, только вовремя говорите, куда поворачивать.

— Вы производите впечатление коренного москвича. Значит, знаете, где Концертный зал Чайковского. Едем туда.

— Вы не шутите? — покосился на нее Турецкий.

— Едем-едем.

По дороге он спросил:

— А что мы станем там делать?

— Ну вы как маленький. Что делают в концертном зале? Будем слушать музыку, конечно. Ну и ужинать.

— Там разве есть где ужинать?

— Вы что, Александр Борисович, там никогда не были?

— Давайте без отчества, — попросил Турецкий. — Может, я там и был. Просто не помню. — Не говорить же было, в самом деле, про жену, музыкального педагога, по милости которой у него уже много лет от классической музыки уши вянут. — Ну шучу, был, конечно. Давно. А что мы будем слушать? Моцарта? Шопена?

— Увидите, — загадочно улыбнулась Нина.

Через полчаса, минуя пробки, они подъехали к

Концертному залу.

На афише было написано «Музыка из бумаги»,

— Что это значит? — ужаснулся Турецкий. — Надеюсь, не в прямом смысле?

— Посмотрим, — хладнокровно пожала плечами Нина.

— Что значит — посмотрим? — В Турецком проснулся подозрительный следователь. — Мы будем это смотреть?

— Обязательно. И смотреть, и слушать. У меня на сегодняшний вечер большие планы. Кроме того, мы не сможем тут выпить, если не купим билеты.

До начала концерта было еще добрых полчаса, и нужно было куда-то себя девать.

Всяких мелких закусочных в окрестностях Концертного зала действительно оказалось немало. Надо же, какое противоречивое место, подумалось Турецкому. Вроде и классическая музыка, и оркестры, и орган, и такие тяжелые массивные двери. А вот пожалуйста — понапихали пиццерий и кофеен с круассанами. Вообще-то довольно пошло.

Ничего этого вслух он, конечно, не сказал. Но к его приятному удивлению, двойная мраморная лестница привела их в «Драм-бар». На самом деле это даже был маленький ресторанчик.

— Эге, — оценил он. — Славное местечко. Не знал. И что у нас здесь? Европейская кухня? Недурно. А что будем пить? — поинтересовался Турецкий, отодвигая для дамы стул.

— Хотите текилу?

— Не понял, это вы мне предлагаете? — приятно удивился Александр Борисович.

— Могу и угостить.

— М-мм… — Турецкий даже немного растерялся от такой раскованности. Он поискал глазами официантов и не нашел. Зато бармен наличествовал. — А вы вообще хотите есть?

— Да не слишком.

— Тогда, может, пойдем в бар?

— Айда.

От этого детского словечка у него будто выросли крылья. И дело было не в том, что проблемы отступили, нет, конечно, они никуда не делись, он помнил о них.