Баловень судьбы

Игорю вспомнилось, как развлекался Валерка, когда они были студентами. Разумовский был неутомим…

– Ну, Игоряха, ну, везунчик! Баловень судьбы. Красиво живёшь, – молол языком Валерка. Игорь против «баловня судьбы» не возражал – сам виноват, проговорился, что в его группе на филфаке были одни девчонки. Семнадцать девчонок и Игорь. Впрочем, на первом курсе в группе было пятеро ребят. На втором их осталось трое, на третьем – один Игорь. И надо же ему было рассказать об этом Валерке!

– Счастливчик… Семнадцать девчонок, и все твои! Первый парень на деревне! Хорь в курятнике! Ворошиловский стрелок! Такой гарем собрал, такой цветник… А с виду-то тихоня. Поделился бы с другом! – изощрялся Валерка. Игорь мотал головой.

– Даже не мечтай! Гарем принадлежит султану, а ты вообще не из нашего эмирата.

– Ну так возьми меня к себе. На правах друга детства. А?

Игорь задумывался, хмуря брови и потирая переносицу. И изрекал наконец:

– Ну, если ты так просишь… могу устроить евнухом.

– Предатель! – Валерка потрясал кулаками в праведном гневе. – А ещё друг называется. Тиран! Завоеватель!

– Сам же хотел. Эх ты, историк, а истории не знаешь. Учил, но забыл… – улыбался «тиран».

Филфаковский «цветник» не проявлял девичьих чувств к пареньку с одутловатым лицом и вечной одышкой. И вечными таблетками в карманах. Впрочем, его не сторонились и приняли в свой круг. Как товарища. Не более. Другого Игорь и не ждал: кто же захочет связать судьбу с инвалидом?

И когда ушёл из института, никто ему не звонил, никто не вспоминал. Игорь не обижался, он привык к одиночеству и к тому, что никому кроме мамы не нужен и никто не обрадуется ему при встрече, только вид сделают.

А оказалось, что это не так! Разумовский обрадовался звонку так, словно они не виделись лет двадцать. Виделись, конечно, жили-то в одном доме, и Валерка знал его домашний телефон. Но никогда не звонил – он всегда был занят, вечно куда-то опаздывал, где-то всегда его ждали и не могли без него обойтись. Встретив Игоря во дворе, Валерка кивал на ходу, бормотал «Извини, друг, меня ждут. Это срочно. И так уже опоздал…» – и убегал. А мог бы остановиться на минутку и поговорить. Но Валерку ждали неотложные дела. А у Игоря не было срочных дел, у него и несрочных не было. Только надежда – встретить кого-то из старых друзей…

Друзья

Жизнь стала иной, словно кто-то неведомый раскрасил серый холст солнечно-яркими красками, превратив его в пёструю, не вмещающуюся в раму картину…

Стоило Игорю выйти из дома, как сотовый весело трезвонил. Счастливо улыбаясь, Игорь нажимал малиново-красную кнопку вызова и слышал голоса друзей… В «записной книжке» было уже порядочно номеров, Игорь давно забыл о своём одиночестве, как и о том, что у него больное сердце. Он чувствовал себя здоровым и полным сил. А может, так оно и было?

В больнице удивлялись, как изменился Игорь. Всегда молчаливый и безучастный, он весело здоровался со всеми (а раньше кивал, бормоча еле слышное «здрасс-с») и улыбался белозубой симпатичной улыбкой. Глаза светились голубизной, щёки рдели румянцем, плечи молодцевато расправились, и только губы с синеватым оттенком говорили о нездоровье. Игорь и сам чувствовал, как в нём что-то необъяснимо меняется, и это «что-то» ему определённо нравилось.