Топаз вздрогнул, гулко ухнуло дерево, и волна французских духов пошевелила его волосы…

Жанна упала на стол и зарыдала на всю прокуратуру.

На следующий день Рябинин не пошёл в маршрут — не мог. Начальник партии пощупал его лоб и велел лежать. Маршрутчиком к Маше определили Степана Степаныча. Рябинин побрёл берегом, бездумно и слепо, пока не дошёл до скалистых выходов аргиллитов. Он сел на треснутый останец, сгорбился и стал глядеть на воду.

Она похолодела, попрозрачнела, понесла клочки пены и сорванные временем травы и ветки. Утренняя галька холодила ноги не по-летнему. Чаще ложились туманы, сползая с сопок, а может быть, и с самого Сихотэ-Алиня. Стали дуть внезапные ветры, щекасто распирая палатки. Покраснели листья-плети дикого винограда, рубиново занавесив поскромневшие стволы…

Сухо хрустнула галька. Рябинин повернул голову на этот сейчас ненужный ему хруст. Маша подошла пугливо, как провинившаяся школьница. Она уже оделась в маршрутные брюки и куртку — только её белёсый платочек полоскался в руке, ещё не обуздав свободных волос.

Рябинин отвернулся. Вода бежала, как бы застыв в своём вечном движении. Застыли крепкие и нависшие аргиллиты. Застыл голубеющий Сихотэ-Алинь. И он бы стыл тут, как тёмный останец, не трепещи над ухом белёсый платочек.

— Серёжа, я ни в чём не виновата…

— Почему сразу не сказала? — жёстко бросил он слова на воду, и они вроде бы отскочили от неё, как плоские камешки.

— А зачем?

— Я бы знал правду.

— А зачем? — повторила она с тихой настойчивостью.

— Неизвестность устраивает только трусливых.

— Ах, Серёжа, ничего ты в любви не понимаешь…

— В чужой, — злорадно добавил он.

— Даже в своей.

— Чего я не понял? — он через силу обернулся к ней, к косынке, трепещущей на уровне его глаз.

— Серёжа, любовь — это когда человеку хорошо оттого, что любимому хорошо.

— Мне теперь совсем не хорошо.

— Но тебе было хорошо.

— Да, мне было хорошо.

— Я и хотела, чтобы тебе подольше было хорошо.

— А потом что?

— Серёжа, а почему тебе потом стало нехорошо?

— Садистский вопрос.

— Если счастлив любимый человек, то и ты счастлив… Не так ли?

Рябинин промолчал. Его ум не работал, а сердцу логические задачи были не под силу. Он перевёл взгляд на чёрную, по-осеннему стекленевшую воду. Полевой сезон кончился. Осталось несколько маршрутов. Потом они разъедутся, затеряются… И конец.

— Серёжа, редко у кого всё сбывается, — сказала она неуверенно, как бы раздумывая, нужно ли это говорить.

Он вновь не ответил. Что у него сбылось? Да он и задумал-то лишь одно, единственное, главное. Вернее, у него появилось в жизни одно, единственное, главное, вдруг унесённое неизвестно куда и неизвестно почему. Как этой рекой, бездумно несущей пену, листья и ветки.

— Серёжа, мы всегда получаем меньше, чем ждём…

Меньше, чем ждём… То, чего ждал он, не делилось на «меньше» и «больше» и ничем не мерилось — всё или ничего.

— А почему, Серёжа? Потому что никогда не знаем, чего ждём.

Сознание, даже отключённое, нашло в себе малые силы не согласиться.