А потом на пути Каспера попалось нечто. Такое незначительное, что малыш едва не прошел сквозь преграду, даже не заметив ее. И вдруг он открыл глаза.

Прямо перед ним бился на ветру воздушный змей. Он был склеен из шелка и дощечек, тонких, как косточки жаворонка. На шелке была нарисована оскаленная морда оборотня.

Ну и плевать, что оскаленная. Каспер разглядел нитку, которая тянулась от змея вниз, и скорее ухватился за нее. Вот так... Даже если бы оборотень был настоящий, у Каспера все равно оставался крохотный шанс – ведь он мог сказать, как в «Книге джунглей»: мы с тобой одной крови... Ну и так далее. Чушь, конечно, но, говорят, иногда срабатывает.

Нитка терялась внизу, в ночных облаках. Ветер, почуяв, что добыча может уйти от него, принялся за Каспера с утроенной силой, но тот, не теряя времени, стал спускаться по нитке все ниже и ниже (ведь ветер по мере снижения слабеет).

На прощание Каспер получил увесистый подзатыльник, но даже не стал бить в ответ. Он резонно подумал, что ветру, равно как и упившемуся рокеру, все равно ничего не объяснишь.

Едва только кончились облака, как внизу раскинулось целое море огней. Каспер даже испугался – а может, он и в самом деле спускается в море? Нет, конечно же. Просто в городах и деревнях люди встречали Рождество и палили свет почем зря.

Вскоре огни стали ярче и ближе, и Каспер разглядел дорожный указатель с надписью «Бангор».

«Ага, – вспомнил он. – Это километрах в ста пятидесяти восточнее от Френдшипа. Отец когда-то ездил туда покупать мне велик.»

А нитка вела его все дальше и ниже. И привела наконец к дому Стива Книжника.

Стиву Книжнику было за сорок, он писал книжки, и в Бангоре его знала каждая собака. В отличие от всех остальных писателей, он разводился с женой не чаще одного раза в год, а когда напивался, то не ругался матом при детях. Стива иногда называли сказочником, потому что в книжках своих он описывал то, чего на самом деле (как думали многие) не было. А еще его называли психом, потому что то, чего на самом деле (как думали многие) не было, оказывалось слишком уж страшным. Особенно когда вампиры приканчивали симпатичных тетенек. Ужас.

Но сам Стив Книжник не считал себя ни сказочником, ни психом. Он писал о том, что хорошо знал. И считал себя просто СТРАШНО хорошим писателем.

– Ну что, прилетел? – спросил он Каспера.

– Да.

– А много еще вас там?

– Я один. Больше никого нет... Только змей. Кто он такой?

– Обычный змей. Это я его запустил. Вдруг, думаю, кого-то станет уносить в открытый космос – тут он и пригодится. Угадал?

– Угадали. Может, вы меня заодно подбросите до Френдшипа? А то я боюсь, что меня опять ветром унесет.

– Слишком жирно будет. У меня и так работы полно, – сказал Книжник. – А чтобы тебя ветром не сдувало, ты бери с собой фунтовую гирьку...

Он с деловым видом написал еще пару страниц, но, не удержавшись, спросил-таки у Каспера:

– А что у вас во Френдшипе нового слыхать?

Каспер не стал ломаться и все рассказал.

– ...И в конце концов меня унесло в открытый космос. А что произошло с Кэт и мистером Харви – я не знаю. И очень волнуюсь.

– А-а-а, – протянул Стив Книжник.

И поднялся с таким видом, словно сейчас достанет с полки магический кристалл, посмотрит там, что да как (заодно – как сыграет послезавтра вашингтонский «Баллз» с филадельфийским «Сикстифо»), и снова усядется кропать свою книжку.

– Так как тебя, говоришь, звать-то? – спросил он, и в самом деле что-то рассматривая на книжной полке.

– Каспер.

– Ага, – кивнул Стив. – Тот самый, у кого дядюшки торчат в банке из-под соуса для спагетти.