— Кофе хотите, Олег Петрович?

— Спасибо, кофе не пью, — отмахивался следователь.

— Цвет лица бережете?

Тот нервно хихикнул, покосился в настольное зеркало на свою бледную шелушащуюся физиономию. Стал объяснять, что сердце в последние месяцы ведет себя совсем не так, как в молодости. Начал жаловаться на взрослого сына-оболтуса, мучительно решающего вопрос: продолжать ли учебу на инженера-вентиляционщика или, в качестве разнообразия, сбегать в армию. Нескладно пошутил, что счастье — это когда дети сыты, одеты, обуты, здоровы и их нет дома. В итоге с тоской покосился на бар из красного дерева, закрытый на замок, и попросил чаю.

— Будьте попроще, Олег Петрович, — посоветовал Турецкий. — Нам с вами работать, и лишняя скованность, сами понимаете, делу не подмога.

— Да я всегда такой, — отмахнулся Нагибин, — уж будьте уверены, на профессиональные качества моя взболтанность, нервные судороги, пристрастие к выпивке в нерабочее время… — он вновь покосился на бар. — Никоим образом не влияют.

Турецкий рассмеялся. Нагибин присоединился, но смех в унисон не задался. Зазвонил телефон.

— Александр Борисович? — деловито осведомился молодой голос. — Я в лифте застрял.

— Худеть надо, — проворчал Турецкий. Почему-то вспомнился анекдот про лифт в эстонской гостинице. «Вам какой этаж?» — «Пятнадцатый». — «Белье брать будете?»

— А я и так худой, — поведал деловитый абонент, — я в вашем лифте застрял. Здесь подобралась такая теплая компания — в принципе, время провести можно… Это Виллис. Серьезно, Александр Борисович, я сам виноват, в лифте было уже четверо, мне не стоило сюда давиться, но я так к вам спешил, я так опаздывал… Не волнуйтесь, жильцы с седьмого этажа уже вызвали дух лифтера, и этот дух уже чувствуется…

Похоже, компания по распутыванию безнадежного дела подбиралась теплая. Сдерживая смех, Турецкий подошел к окну.

— В эстонских школах отменили физику, — пробормотал утопающий в диване Нагибин, — дабы не травмировать детей понятием «скорость».

— Нет, мне кажется, мы имеем дело со стремительным молодым человеком, — отозвался Турецкий, выглядывая в окно. Лето, кажется, стартовало традиционно. Тополиный пух, жара, июнь. Чадил пожилой развесистый тополь, засыпая тротуары и припаркованные во дворе машины, в том числе недавно отремонтированный «ауди» Турецкого. Маленький таджик в «национальной» одежде с трафаретом на спине «Управляющая компания № 48» аккуратно обметал машины, формируя из пуха компактные кучки.

— Вы правы, Боря Виллис не так уж плох, — бормотал утонувший в диване Нагибин. — Мама русская, папа латыш. Когда крякнул Союз, отец отверг жену и ребенка, патриотично обзавелся соотечественницей, а бывшую семью «депортировал» в Россию. Боря Виллис был тогда совсем маленький. Так что, в принципе, он парень наш. Немного взбалмошный, постоянно влипает в какие-то ситуации. То на шнурок наступит, то хулиганов в подворотне повстречает, а потом фингалом красуется. Знаете, Александр Борисович, один из неоспоримых плюсов Бори Виллиса — никому, глядя на него, не придет в голову, что Боря работает в милиции. Он неплохо работает, невзирая на все окружающие его нелепицы…

Освобожденный лифтером Виллис явился минут через семь, потирая отбитую коленку — в ходе «освобождения заложников» он умудрился нанести себе легкое увечье.

— Борис. Заждались? — он пожал, улыбаясь, протянутую руку, подмигнул Нагибину, окончательно утонувшему в диване.