— Это творчество ваших художников?

— Что-о вы, — протянул сотрудник арт-студии, — нашим художникам еще расти и расти. Это копии с картин именитых мастеров, которые сделал ваш покорный слуга, — мальчик самодовольно изобразил поклон. — Заказ для кафе «Бланш» на Смоленской набережной. Почти закончен. Остались небольшие штришки… Вот это, — он ткнул тщательно обработанным ногтем в центральную композицию полотна, — калька со знаменитой вещи Пауля Клее «Вращающийся дом». Я постарался выдержать тему, в том числе цветовую гамму.

«Вращающийся дом» представлял собой косоватый параллелепипед с насаженной сверху пирамидой, к которому стыковались, словно на развертке, примитивные лестницы, окна, дымоход, нелепая штуковина, похожая на фрагмент куриной ноги. Все это плавало в розовом свете и замечательно смотрелось бы в регистратуре наркологического диспансера. Воистину, всем великим присуща легкая степень безумства. И каждая картина несет в себе отпечаток болезни автора.

— Остальное — это тоже Пауль Клее, — проникновенно вещал молодой человек. — Художник прожил сравнительно долгую жизнь, умер в возрасте шестидесяти одного года и оставил после себя множество бессмертных полотен. Я выбрал лишь некоторые из них, на мой взгляд, наиболее удачные. «Вспышка страха III», — он показал растопыренной ладошкой на нечто замысловатое, сотканное из затейливых фигур, способное означать все, что угодно, в том числе и страх. «Полная луна», написанная в девятнадцатом году, — он сместил ладошку к мозаике, слепленной из цветных геометрических фигур, в которой преобладало черное. — «Смерть и пламя», — ткнул он в завершающий элемент коллажа, при взгляде на который у Турецкого волосы встали дыбом. На картине не было ни смерти, ни пламени, но в офисе похоронной конторы она бы смотрелась весьма уместно. — Что-то не так? — насторожился молодой человек.

— Ну, почему же, очень бодрит, — неуверенно сказал Турецкий. — Не сомневаюсь, что посетителям кафе данная тематика очень понравится. То есть дела в вашей студии процветают, и никто не собирается вас закрывать?

— Подождите… а с чего вы взяли? — молодой человек словно скинул оцепенение и устремил на посетителя совершенно иной взгляд — испуганный и настороженный.

— Я слышал, ваша организация чувствует себя весьма шатко, особенно после выдворения из вольной жизни некоего господина Максевича. Вероятно, это только слухи. Очень рад за нашу богему.

Но пришел по другому поводу, — он достал удостоверение. — Моя фамилия Турецкий, расследуй обстоятельства гибели Кошкина Романа Владимировича. Вы, надеюсь, Венедикт Гурьянов? Партийная кличка «Венечка»?

— Да, это я, — пробормотал Венедикт, вытягивая шею. — Но позвольте, — он обладал острым зрением. — Вы не работаете в милиции или в прокуратуре. Это лицензия на ведение частной детективной деятельности…

— Давай договоримся, Венечка, — Турецкий поискал глазами, куда бы присесть, не нашел ничего подходящего, остался стоять, — ты не будешь качать права, которых, сам понимаешь, немного, а я постараюсь свести время нашего общения к минимуму. Небольшая познавательная беседа, и я ухожу. В противном случае заволнуется прокуратура, по поручению которой я работаю, начнутся санкции, карательные меры… Студии это нужно? Предлагаю мирно поговорить. Обещаю, что не буду принуждать тебя признаться в убийстве Кошкина.

— Да как вы смеете!.