— Уходи отсюда, — сказал я. — И чтоб я тебя здесь больше не видел. Пацаны тебе ничего не должны. И если ещё раз сунешься или на районе тебя увижу, то я тебя вместо груши на цепи повешу, а Марик и Виталя будут удары отрабатывать.

Он отступил на шаг. Зыркнул на пацанов, облизал губы, начал пятиться к выходу, окидывая себя взглядом. Выглядел он жалко.

— Ты думаешь, я один такой? — вдруг произнес он тихо. — Думаешь, ты тут умный самый? Все молчат, а ты решил геройствовать? Ты не знаешь, с кем я общаюсь? Ты не знаешь, кто за мной стоит!

Говорил он с безопасного расстояния, чтобы в случае чего успеть дать деру. Я посмотрел через плечо.

— Пошел вон. Не гневи бога.

Егор плюнул на асфальт, развернулся и ушел, шаркая ботинками, с которых на пол падали сгустки мокрого бетона.

Пацаны молчаливые, испуганные, стояли чуть в сторонке, склонив головы на грудь.

— Я думал все… кабзда нам с Виталей, — прошептал Марик. — Их пять человек пришло, а нас двое…

— Спасибо Сань, — поблагодарил Виталя.

— Спасибо в карман не положишь и на хлеб не намажешь, — устало вздохнул я. — Завтра чтобы переделали участок, где он нагадил и мы в расчете.

— Саш… — замялся Марик.

— Чего?

— Мы этого урода хорошо знаем. Он не оставит просто так, жди подлянку, — предупредил Марик.

Я кивнул, давая понять, что услышал предупреждение. В этот момент телефон в кармане завибрировал, причем за время конфликта с Егором, не в первый раз.

Я достал мобильник, экран ослепил тусклым светом. Сообщение от Игната с просьбой позвонить, когда освобожусь. И второе сообщение, пришедшее только что, от… Алины.

«Срочно посмотри!»

И ссылка. Без «привет» и «как дела»… ну допустим, такой у нее стиль общения. Я нажал на ссылку и меня перекинуло на видео.

Твою мать… это еще что за афганский талибан? На черном фоне сидел какой-то товарищ с обнаженным торсом и лицом в маске. Точно абу-бандит!

В одной руке он держал бейсбольную биту, в другой банку. Ну в смысле обычный трех литровый баллон, судя по красному цвету, с томатным соком.

Все бы ничего, но на банке была приклеена моя распечатанная фотография, та самая, что Алина делала для ава… пфу ты блин, слово забыл. В общем, фото для заставки в соц сети.

— Настало время, — выдал жертва пропаганды с акцентом. — Я тибя покараю!

Я не сразу узнал говорившего. Черт возьми, да это же Мага! Точно он!

Каратель поставил банку с томатным соком на пол, перехватил биту двумя руками. Занес над головой и лупанул по банке. В стороны полетели «кровавые» брызги, осколки стекла. Досталось моей фотографии, утонувшей в томатном соке.

Мага перепачкался с ног до головы, да и только. Схватил мою фотографию, порвал на две части. Перехватил биту у вытянул ее горизонтально перед собой. На поверхности биты читалась надпись — место и дата конференции.

На этом видеоряд сменился нарезкой выходок карателя в ринге и в зале для конференций. Следом на экране появилась надпись:

Обратный отсчёт: 9 дней 4 часа 17 минут и 22 секунды

Видео закончилось. Я поскреб макушку, пытаясь понять, что это было. Понятно, что вызов… в голову пришла параллель. В середине девяностых в России среди молодых набирал популярность «рестлинг». Я видел пару выпусков, ученики показывали. Так вот там взрослые накаченные мужики весом от ста килограммов, упражнялись на ринге в акробатике. Ломали о голову друг дружки стулья, столы, били бейсбольными битами… ну и конечно угрожали друг другу, выпучив глаза.