На стройке роился рабочий люд, доносился грохот отбойных молотков, стук, лязг и еще какое-то непонятное жужжание.

Я прошмыгнул на территорию без всяких проблем. Забора и в помине не было. Вечером, скорее всего, на стройке обитали стайки ребятни, что пришли в войнушку поиграть и гудрон пожевать.

Обогнул стопки бетонных панелей, составленных, как домино с вкраплением белокаменных глянцевых квадратиков, и очутился перед бетономешалкой, у которой возились двое работяг. Трудились они без энтузиазма и спецодежды. Судя по всему, самые настоящие суточники. У одного рукава рубахи закатаны, и на предплечье машет хвостом синюшная русалка. Советская татуировка выглядела как детский рисунок.

— Здорово, мужики, как Григория Петрова найти?

— Гришку, что ль, — прищурился тот, что с татушкой, попыхивая беломориной. — Он керамзит разгружает. Вон там, видишь оранжевые кучи?

— Ага, спасибо, — я направился в указанном направлении.

По дороге наткнулся на прораба. Судя по его походке вразвалку и подозрительному взгляду, это был именно кто-то из старших. Хотя для прораба он оказался слишком пузат, немыт и небрит.

— Ты кто такой? — замахал на меня короткими ручками руко-водитель.

— Милиция, — осадил я его. — Где суточник Петров?

— А-а… — смягчился тот, а потом скривил пельмени губ. — Уже забирать пришли? Рано же еще…

— Не забирать, этим другие у нас занимаются.

— Ну и ладненько, — радостно выдохнул пузан. — Они и так работать не хотят, я уж думал, день им короткий еще сделали. Вон он, Петров-то.

Я оглянулся и не сразу узнал своего батю. Он и до этого не блистал массой и особой статью плакатного сталевара, а тут что-то совсем осунулся, свитер болтался, как седло на худой корове, щетина разрослась чуть ли не до очков.

Он тоже меня заметил, радостно отшвырнул лопату и поспешил ко мне. Мы обнялись.

— Андрей? — его глаза стали больше очков. — Ты как здесь?

— За тобой приехал, а ты, оказывается, под арестом. Что случилось?

— Окно разбил.

И смотрит как-то в сторону, с прищуром. Худой, облезлый, а точь-в-точь вчерашний школьник.

— В смысле, окно? И за это пятнадцать суток схлопотал?

— Ну да…, – протянул отец.

— Что хрень? Местный суд совсем оборзел? Тут свои законы, что ли?

— Да, нет, — батя хитро улыбнулся, глядя теперь прямо на меня. — Окно исполкомовское было.

— И что? Подумаешь, случайно разбил…

— Не случайно, камень швырнул.

— Чего?

— Ну, так надо было… Долгая история.

— Да я и не тороплюсь вообще-то.

— Пойдем на лавку, покурим, поболтаем. А ты как меня вообще нашел?

— Добрые люди подсказали.

Я не торопился прямо здесь и сейчас ему все выкладывать, но интонацией, твердой, как тот камень, дал отцу намек. Тот быстро сообразил.

— А понял… На тебя сами вышли и попросили меня усмирить? Так?

Я усмехнулся. И правда, в том разговоре выходило почти так. Но стоило все же смягчить. Я ведь юный, только познающий жизнь сын вот этого умника, а не тертый невзгодами попаданец, который мотает на этой земле по счастливой случайности уже второй срок.

— Ну, не то чтобы усмирить, просто помочь добраться домой, – но долго сдерживаться я не смог: – Ты вообще зачем вернулся к матери, если опять смылся? Мы что думать должны? Ни слуху, ни духу. Будто инопланетяне для опытов похитили.