Батиста послушно кивнул, откусил кончик сигары и выплюнул его в ведро с грязными тряпками, которое стояло рядом с его исцарапанным столом. Он прикурил, выпустил струю густого дыма, с наслаждением вымолвил «А-а-а-а-х» и откинулся на спинку облезлого вращающегося кресла.

— Насколько нам известно, мистер Векслер обращался к вам за услугой незадолго до убийства, это правда, мистер Батиста?

— Правда, — сказал Батиста. — Истинная правда.

— А что за работа была?

— Покраска.

— Вы сами занимались этой работой?

— Нет, нет, зачем? На это у меня есть слесарь. Работа пустяковая. Какой-то придурок зацепил машину Джо, когда она стояла у его магазина. Вот он и притащил ее сюда, а я…

— Значит, машину ударили.

— Да. Но ничего серьезного. Знаете, только крыло поцарапали и все. Ну, Бадди и починил его.

— Кто такой Бадди?

— Это мой автослесарь, занимается починкой и покраской кузовов, крыльев и всего такого.

— Кто заплатил за работу? Мистер Векслер или тот, кто в него въехал?

— По правде сказать, никто еще не заплатил. Я послал счет Джо только на прошлой неделе. Само собой, я и предположить не мог, что его убьют. Послушайте, с деньгами я могу подождать. У его жены сейчас и так полно своего горя.

— Но счет вы отправили на имя мистера Векслера?

— Ага. Джо не знал, кто его помял. Знаете, вернулся однажды с ленча, а на крыле вот такая огромная царапина. Потом он притащил машину к нам, и мы починили ее. Бадди — хороший малый. Работает у меня всего месяц, но намного лучше, чем тот, что был до него.

— Не мог бы я переговорить с ним?

— Конечно. Пошли со мной. Вон он — на заднем дворе. Работает с фордом 5 6 года. Мимо не пройдете.

— А как его фамилия?

— Мэннерс. Бадди Мэннерс.

— Спасибо, — сказал Браун. Он сказал, что отлучится ненадолго, и отправился на задний двор гаража.

Высокий мускулистый мужчина в забрызганном краской комбинезоне красил распылителем синий «форд» с откидным верхом. Он поднял глаза на приближающегося Брауна, определил, что не знаком с этим человеком и вернулся к своей работе.

— Мистер Мэннерс? — спросил Браун.

Меннерс выключил свой пистолет-краскораспылитель и вопросительно посмотрел на Брауна.

— Да?

— Я из полиции, — сказал Браун. — Могу я задать вам несколько вопросов?

— Полиция? — удивился Мэннерс. Затем он пожал плечами. — Ну ладно. Валяйте.

— Как я понимаю, это вы занимались починкой машины Джозефа Векслера?

— Чьей машины?

— Джозефа Векслера.

— Векслер, Векслер… ах, ну да… «Шевроле» 59-го года. Покраска левого переднего крыла. Правильно. Я их запоминаю только по машинам. — Он усмехнулся.

— В таком случае, могу предположить, что вам неизвестно, что случилось с мистером Векслером?

— Мне известно только то, что случилось с его машиной, ответил Мэннерс.

— Так вот, он погиб в пятницу вечером.

— Вот это да! Не повезло бедняге, — сказал Мэннерс, и его лицо неожиданно приняло серьезный вид. — Жаль это слышать. — Он немного помолчал. — А что стряслось? Попал в аварию?

— Нет. Его убили. Вы что, газет не читаете, мистер Мэннерс?

— Ну, знаете ли, я был слегка занят в эти выходные, ездил в Бостон — я оттуда родом — навестить свою подружку.