- Как же мне в сеть-то... - задумчиво сказал я.

А никак, похоже. Самое главное - я толком и не понимал, что бы сделал, забравшись в интернет: кляузу в правительство стал писать или просто сёрфить сайты в поисках криминальных новостей? Если уж видео сняли (или смонтировали), думаю, с новостями тоже всё в порядке. Ищут тебя, Кирилл Сергеевич, ищут. И никакой фирмы у тебя в любом случае больше нет.

Захлопнул ноутбук, даже не потрудившись выключить.

Вернулся к Антонову шкафчику, покопался ещё, внимательнее. И вот - награда усталому следопыту и сыщику! - кнопочная звонилка. Я подобными со школы не пользовался, но уж как-нибудь... Работает - и ладно, справлюсь.

А теперь самый интересный вопрос: кому, собственно, звонить? В полицию? Может, матери? Отпадает. Людмиле Марковне? Хм. Во-первых, про неё в Агентстве знают, Горбунов упоминал, во-вторых... А чем она мне поможет-то? Это не деньги у мужа тырить, чтобы открыть бизнес для любовника на стороне, всё серьёзнее.

Пару лет назад я бы набрал Филиппа. И он бы помог хоть чем-нибудь, мозги у друга работали дай Бог каждому. Но... поздно об этом думать.

Филипп. Солнце среди туч. Нани. Интересная ассоциация какая, но раз так - надо пробовать.

Одна беда, молодёжь нынче трубку при неизвестном голосовом вызове не берёт, а мессенджера в этой рухляди не было, нет и не будет. Эсэмэску, что ли, написать?

"Прив, Нани, это Кирилл Сергеевич, Сенсорика. Прости, что пропал, не моя вина, задержало Агентство П - не знаю, кто, спецслужба поместили в некий центр-тюрьму, Урал или Сибирь, разведай, помоги выбраться, никого не убивал, попробую потом позвонить написать, сюда не пиши!!!".

Не шедевр эпистолярного жанра, но хоть что-то.

Нажал "отправить", стёр текст.

Как только я сунул телефон обратно в шкаф Антона под стопку чёрных футболок, в замке двери зашуршало. Я отскочил к своей кровати, прихватив пару номеров журнала, раскрыл в первом попавшемся месте и уставился в огромную, на весь разворот, фотографию хитро сочинённой молекулы - здоровенную разноцветную гусеницу с подписями на английском.

Охранник на меня, впрочем, особого внимания не обратил. Положил на стол свёрток, подошёл к Антонову шкафчику и, почти не копаясь, выдернул оттуда телефон, положил в карман формы. Молча вышел, заперев дверь.

Я шумно выдохнул - всё это время сидел как мышь, затаив дыхание. Подошёл к столу и развернул свёрток: интересно же, чем Центр радует узников.

"Александр Дюма", - значилось на тёмно-синей обложке, вверху и помельче.

А ниже и крупным шрифтом - "Граф Монте-Кристо".

07. Разрушитель

- Ну что, брат Кирилл, пойдём? - Охранник был новый, не из прежних конвоиров к Горбунову, не раздатчик пищи и не посыльный с книгой. Много здесь народа, похоже, много. Так просто не сбежишь, даже если бы было куда.

- Пойдём, брат сатрап, - в тон ему легко согласился я. - Убей меня нежно. А куда попрёмся-то?

- В лабораторию к Доку.

Книгу я положил на подушку, вернусь - перечитаю. А не вернусь... ну, тогда и вся история Эдмона Дантеса (который, как я считал в детстве, и убил Пушкина на дуэли - поколение ЕГЭ, как иначе) останется кому-то другому. Судьба, сами понимаете.

На самом деле до появления охранника я не столько вспоминал жизни выдуманных людей, перелистывая книгу, сколько пытался разобраться в себе. Такой вот сеанс прикладного психоанализа, завернувшись в шутовское оранжевое с серым одеяние и болтая ногами, обутыми в безразмерные сандалии.