– Смерть электричеству! Смерть власти! Смерть власти!

Ксандер присел перед ним на корточки так, что их лица оказались на одном уровне. В ноздри Саттера ударила вонь немытого тела.

– Нам не нужно ничего, что вы, отжившие старики, можете предложить. То, чем вы дорожите – ваши угловые офисы и большие шикарные дома, – все это ложь. Теперь для нас ничего нет. Ни колледжа, ни работы, ни будущего. Поэтому мы сносим все это. Кирпич за кирпичом, лампочка за лампочкой.

– Смерть власти! – скандировали несколько подростков. Несколько из них издали жуткий вой, подняв боевые топоры и винтовки со штыками, высоко вскинув кулаки.

Они были анархистами. Безумцами. Зачем уничтожать то, что делало жизнь достойной? Саттер не понимал этого. Не понимал их.

Но все чего то хотели. Каждый.

– Вам нужно топливо, по крайней мере, для ваших машин. Так?

– Убей его уже! – прокричали несколько из них. – Воспользуйся мечом! Возьми меч!

Ксандер поднял одну руку. Толпа позади него затихла.

– Где?

Возможно, им плевать на удобства и комфорт старого мира, но они голодны. Саттер узнал жесткий блеск в их глазах, то, как дергались пальцы на их мачете, арбалетах и кинжалах.

Их голод из тех, что никогда не проходят. Голод саранчи, опустошающей все на своем пути.

Если они хотели что то уничтожить, он готов дать им это.

– Я знаю одно место, – проговорил он, стараясь, чтобы его слова не прозвучали слишком нетерпеливо. – В наши дни – это похоже на рай на Земле. Оно называется Фолл Крик.

Конец пятой книги