***

Я сижу на последнем этаже небоскрёба принадлежащего корпорации D&W. В кафетерии людно, сейчас как раз обеденное время и сотрудники корпорации, пришли перекусить. Напротив сидит Киря и Влада, наш столик у самого входа.

Мы ещё молоды, нам едва за двадцать. Киря уже в очках, но ещё красномордый от подростковых прыщей. Владка, выглядящая крайне экспрессивно; торчащие во все стороны пряди, выкрашенные в розово-синий, густо наведённые черным глаза; кричащий образ завершала бунтарская кожанка-косуха и высокие ботинки а-ля панк-рок.

Глаза наши горят задором, азартом и в то же время испугом и смятением. Мы уже месяц работаем в корпорации над виртуальным миром Город Солнца, но ещё никак не можем свыкнуться с тем, что мы, выходцы из трущоб, вдруг оказались в элитном районе. Да ещё и в качестве кого? В качестве главных разработчиков. Я и сам еще не верил в то, что это происходит на самом деле.

В кафетерии мы сидим за отдельным столом у входа, а элита нас ещё по-прежнему избегает и сторонится. То, что окружающие не относятся к нам как к равным, мы чувствуем ежедневно. Насмешки, бесконечные злые шутки, постоянное напоминание, кто мы и где наше место. Это все угнетает, поэтому мы стараемся держаться особняком.

— Нельзя обращать внимание на их провокации, — с деловитым видом сообщает Киря, отпивая пенку с глясе. Трубочка утыкается в стекло очков, и он недовольно отдвигая ее, принимается рассуждать дальше: — Вот они думают, что мы люди третьего сорта, дикари трущобовские. Но мы-то знаем, что это не так. Кто придумал супер-интеллект? Кто придумал концепт виртуального бога? Мы, а не они. И если бы его придумали не мы, то я уверен, что он бы всё равно зародился в трущобах. Потому что эти изнеженные избалованные богачи ни черта не умеют и делать не желают.

— Образование у них идеальное! — поддерживает его Влада, скривив кислую мину. — Та тьфу на их образование! Все красуются университетами, дипломами, достижениями, мол, да я, лучший ученик на курсе. А в итоге?! Да многие из них даже код наш прочесть не смогли.

И мы дружно смеёмся, посетители поворачивают головы и недовольно косятся в нашу сторону.

В этот момент в зал входит она. Я вижу её в корпорации уже в третий раз, и каждый раз кажется, время замирает с ее появлением.

Пышные рыжие волосы пружинят, вторя ее движениям; бесконечно длинные ноги в обтягивающих кожаных штанах цокают каблуками по плитке; белая рубашка обтягивает талию, подчеркивает грудь. Она не смотрит ни на кого. Она будто мечтает о чем-то о своем. В глазах искрится веселье, легкая улыбка играет в уголках губ. Плавные покачивания бёдер в который раз действуют на меня будто гипноз.

— Эй, Олег, — толкнул меня Киря в плечо. — Хватит так пялиться, это даже с моей точки зрения, не совсем прилично.

— Это дочь Тарасова, — сказала Влада не без ехидства.

Я, моргая и буквально насильно заставляя отвернуться от неё, смотрю на друзей.

— Да бросьте, — смущённо улыбаюсь я. — Просто посмотрел.

— Ага! — таращит Владка глаза.- Да у тебя едва ли слюни по подбородку не потекли. Опомнись! Она дочь Тарасова! А он входит в состав глав корпорации. Эта рыбка тебе не по зубам.

— А как зовут её? — я по-идиотски улыбаясь, смотрю на Владу.

Та шумно вздыхает, закатывает глаза, всем своим видом показывая, что таких дураков как я ещё поискать.

— Ника, — тихо шепнул Киря. — С мамой пришла, мать, кстати, тоже ничего.