А потом его ядро силы раскололось. Не просто высвободило энергию, как обычно бывает при смерти мага, а взорвалось.

«Если я здесь, — размышлял демонолог, продолжая путь, — то, возможно, и другие тоже. В тот момент, когда ядро раскололось и убило нас к чертовой матери, наверняка и остальные перенеслись в этот мир, как и я».

Он усмехнулся. Какая ирония. Даже умирая, Спиро Валентайн прихватил их всех с собой.

«И всё же я жив», — Демонолог рассмеялся вслух, заставив прохожих обернуться. — «Жив, хоть и в этом жалком теле. А значит, возможно, и ты где-то здесь?»

Мысль о том, что Валентайн может быть где-то рядом, заставляла его нервничать и ликовать одновременно.

Демонолог остановился перед неприметной лавкой. Выцветшая вывеска гласила: «Предсказания и прорицания. Мадам Вероника. Абсолютная конфиденциальность гарантирована».

Колокольчик над входом мелодично звякнул. Внутри пахло благовониями — дешёвыми, но всё же достаточно приятными, чтобы создать нужную атмосферу. Привычный антураж: хрустальный шар на бархатной подушке, карты таро, разложенные на столике, склянки с разноцветными жидкостями на полках.

— Чем могу помочь? — из-за тяжёлой шторы вышла полная женщина в возрасте, одетая в шёлковый халат.

Демонолог окинул её оценивающим взглядом.

— Мне нужен совет, — произнёс он, выкладывая на стол монету — одну из тех, что нашёл в карманах Мещерского.

Женщина взяла монету и кивнула:

— Проходите в кабинет.

Она отодвинула штору, пропуская его в маленькую комнату, освещённую лишь одной свечой. За столом сидел мужчина — обычный на первый взгляд, средних лет, с аккуратно подстриженной бородкой и незапоминающимся лицом. Но когда он поднял глаза…

Демонолог невольно сделал шаг назад. Эти глаза не принадлежали человеку. Чёрные, без белков.

— Садитесь, — голос мужчины был неожиданно приятным, хорошо поставленным. — Чем могу помочь гостю из другого мира?

Демонолог напрягся: — Откуда вы…

— Я знаю многое, — мужчина улыбнулся. — Например, что вы не принадлежите этому телу. Что вы архимаг-демонолог. И что в вашем мире вы погибли при весьма… специфических обстоятельствах.

Демонолог медленно опустился на стул:

— Кто вы?

— Посредник, — пожал плечами мужчина. — Между мирами, между силами. Я вижу тех, кто не на своём месте. Таких, как вы. Так зачем вы здесь?

— Я хочу вернуться, — заявил Демонолог. — В свой мир. Мне не нравится здесь. Да, я заключил сделку с этим Мещерским, получил его тело, но… этот мир слишком слаб, примитивен. Мне тут противно.

Мужчина задумчиво потёр подбородок:

— Вернуться, значит. Непростая задача. Особенно учитывая, как вы сюда попали.

— Но возможная?

— Возможно всё, — уклончиво ответил мужчина. — Вопрос в цене.

Мужчина закрыл глаза, словно к чему-то прислушиваясь. Затем медленно произнёс:

— Вам нужны три сердца. Три сердца тех, кто был с вами в тот момент, когда вас убило расколовшееся ядро. Ваших… коллег по заговору.

— Трёх будет достаточно? — Демонолог приподнял бровь. — Нас было двенадцать.

— Трёх хватит для открытия пути, — кивнул мужчина. — Но самое главное… вам нужен тот, кого вы убили в прошлом мире. Тот, кого вы предали.

По спине Демонолога пробежал холодок. Он знал ответ ещё до того, как мужчина закончил фразу:

— Спиро… — прошептал он.